Fotografía de un instante.

Fue el preludio de tu beso.

Esos instantes de silencio perpetuado, esos que alfombran la caída de la cascada sobre el vestido de cada noche, el preludio de tu beso.

Hay un sorteo perturbado en la vida de cada uno, la dicha que amanece alentando diccionarios, la dicha que es refugio de la necesidad del estar callados.

Preludio de un beso abandonado.

D.

Fantasmas.

A veces juro a mi propia personalidad ser el azote que todo lo versa.

No es melódico ser aire caliente en primavera, no es justo ser poeta que escala peldaño de barniz, no es un relato de discurso y medio decirte lo insignificante que somos.

Me mueve la escalera de tu pecho, y a zancadas de hormigas pretenciosas que juran amores ajenos, me como la vida a golpe de barra de labios y pluma de hielo... hoy ya no te quiero.

"Dejadme en paz", gritaria en melodía gregoriana, "dejadme con mi dolencia y mi impertinencia, iros lejos de mi agrado, a un país más mundano de lo que mi alma pueda ofreceros, forajidos, forasteros" canturrea mi persona en una cueva soñadora.

No hay reloj pudiente que aborrezca las horas perdedoras,

solo un foco miserable

que entre risa y palabra

cierra el paso del agua

entre tu melena y mi cuarto de baño.

D.

Soy eso.

Solo soy eso.

Solo soy la poesía que te escribo cada noche y el cirio que alumbra mi dolor multiusos.

Pero tú no lo sabes.

Tú no sabes nada.

Tú no adviertes la pesadez de mi abstinencia al mundo, ni te cobras el dolor y la penumbra que a solas se pasea en mi garganta.

Y yo... solo soy éso. Llevo un esguince en cada beso que me has dado, y no existe agua que apague el odio que me quema por dentro, y que deja tuerta la ventana.

Soy eso, una más de tantas otras, la insignificancia que todo lo quisiera decir, la penúltima palabra de cada copla, la que se queda sin esencia, sin navidad, sin verso, almohada, colchón, cama... sin su oda.

D.

señales de tráfico.

No habría en el mundo manera de mirarme desde dentro.

Es desde dentro que ya no sabemos mirar las cosas.

Me intersecciono junto a mi misma, y me miro desde el dolor, desde la calma, des del latido que perturba el sofá-cama y el mueble-bar sin velada.

No perezco en la salpicadura de la fama, y la palmada de tu aplauso no llenará jamás el estribor que pierde el norte cuando recuerdo mi mano rota y mi sueño inacabado.

No habría en el mundo nada que perdonara algo tan insufrible como el diseño de tu boca, y solo me apoyo en palabras mal nacidas, para que des del talento que no tienes sea tu moneda la que cae del otro lado... y de mientras un perro que ladra en la calle de abajo, la que hace esquina con mi lástima, la que yace junto a la señal de "ceda el paso", la que cruza la corriente de la hoja perenne que hoy ha caducado.

D.

En mis días.

Ayer, sí, fue ayer.

Te miré a los ojos a través del prisma ecualizado.

Y para siempre más pensé que sólo podía amarte como aman los peces al mar, o las aves al viento.

Hay una frase que escupe lo que me pasa por la cabeza, pero en mi corazón jamás reman palabras, son solo pequeños destellos que parpadean las noche de ginebra y tónica.

Y presumo de nuevo que no existe nada más que el agua y tu olor, que el lacio pasar de momentos oscuros que asoman por la ventana o el tacto de la hoja de papel que acaricia mi yema junto al olor a libro que desde el antaño impregna mi alma.

Hay un confín en mis días de montaña y despertador,

hay ciertos instantes que perduran para siempre,

hay una cuenta pendiente y una apuesta que no pienso perder,

y una luz al final de el sendero que solo quiere iluminar lo que no tengo.

D.

Mi asunto.

Mira:

Si fuera por una perspicacia de tu boca,

de las callejeras que montan a caballo,

si fuera por una cuchara sopera de tu espacio,

si fuera la letra divina que acompaña el gesto...

todo lo que afronta el miedo en una mañana de febrero...

Si fuera solo, un todo de ello... yo ya haría tiempo que entre cumbres y abismos,

habría enchufado el destino a la corriente del "¿seguimos?".

Si fuera por el cancionero de las noches

que pasamos entre astros y JackDaniels

si fuera por el humo del tabaco

que aborrece nuestras camas

Si yo me llamo incrédula

y tu te llamas medianoche...

Todo lo que afronta le miedo en una mañana de febrero...

Si fuera solo, un todo de ello...

brindaría con agua mineral de contrabando

le daría un beso a tu ego tan iluso

firmaría por un mundo de enfermeras de cuello alto

y empezaría a escribir por vez primera de mi asunto... de mi asunto.

D.

Voy a comprarte un ajuar para llevarte a las Antípodas.

Voy a vender mi fe a un prestamista, y socorrer a besos que aún te extraño para llevarte a Paris.

Voy a cerrar las deudas de mi triste galardón para hipotecar un abismo de mi corazón a la "s"sonora.

Voy a mentir una vez más con la cara lavada, para llevarte a Groenlandia y ver si ahí puedo ser fría con tus ojos y con mi traición.

Voy a clavar mil espinas al enigma de mi beso y tu olor para llevarte a Irán.

Voy a morirme de dolor si mañana tu ropa no se moja en el retal de mi edredón.

D.

Society

Mi peculiaridad mas emblemática seguramente reside en el hecho ser una más.

Una persona más que barre corazones ajenos, desalentados en fracasos y copas de ginebra.

No soy normal... pero nadie lo es.

Nadie ilumina el pasillo de las desavenencias sin temor a lo que se esconde al otro lado de la puerta final.

Nadie es lo suficientemente normal como para no adquirir inexplicables manías a olores o a sabores.

Nadie es suficientemente normal como para que la lógica y el sentido común reorganice sus más retorcidos secretos y aguarde sensatez debajo de las entrañas.

Nadie es lo suficientemente normal como para querer sin joderse media vida, y llorar de alegría la otra media.

Pero yo soy en realidad normal...

Solo quiero escabullirme del erudito y comprarle la locura al galán... y dormir con él el resto de mi existencia.

Solamente.

Imagínate que la viéramos pasar, la brisa digo, que la viéramos pasar como la chiquilla pueril que embadurna nuestro espacio. Imagínate que deslumbrada su osadía, acicalara el pasar de otros vientos hoscos, que su púrpura alma, su pecho expectorante soplara brisas también de otro siglos.

Imagínate pasar al pasado sonriente en su lujuria, imagina a ambos besarnos al lado de la Luna, al final de un camino que no se sintiese acabado.

Imagina, por encima de la oleada, que siempre estaremos juntos para querernos y olvidarnos a la vez.

Ya no quiero pesadillas entre paso y paso, no quiero que mi melena de terciopelo se enrede con la enfermedad malhechora, con el billete de papel rosado que ha vendido tu humildad.

Imagina que tú eres tú y que yo soy yo... y que después, como mucho, hay un vaso de agua.

D.

" El meu nom és Rachel Corrie"

Veo que no todo lo que es parece ser lo que quiero.

Y no puedo con tanta pesadumbre en los bolsillos de mis zapatos... es un pañuelo blanco el que limpia la lágrima en Ciudad del Cabo, y una alfombra roja la que recoge los éxitos maltrechos del teatro y su perteneciente aplauso... evocador siempre.

La obra de ayer, conmovedora.

Una voz monosílaba recalcitrante en las cuatro paredes del Romea, y en la vertiente opuesta, una pantalla magnánima que señalaba el futuro miserable.

No son las historias como las del Rachel Corrie las que me hacen pensar... sinó esta desgracia tentadora que recorre la historia de la humanidad... es la pudiente arma del ego humano que pisotea la vertiente felicidad del que precede en tu vecindario, es... es mi incomprensión ante tanto trajín gris que ensombrece el olivo y su verde-sueño reflejado en el confín de las personas que están aquí sin haberlo elegido.

Es un signo interrogante eterno que sobrepasa los días y los prados, el interrogante que quizá, quién sabe, quede alguna vez embriagado solo por amor y por tu cabello lacio.

D.

Enta biladi.

Refiriéndome a la nada,

y reprimiendo flechas del camino,

hay un políglota que me espera,

desenvaino algo tan sencillo como mi boca y su sonrisa,

pásame la herida, lamentaré el verso hoy por ti:

Parlamos dos colillas que se consumieron en el pasado,

dos manos que eran comisarias, se detuvieron y se esposaron.

No me pidas más, amor, la rosa que no te tengo,

no me pidas mi viento y mi furia,

solo permite que este Corán de perdedores conmueva a la tiniebla.

Noche en vela yo te aguardo, y te abrazo mientras lloras,

y te mudo la piel con el olor de la derrota... así mi miseria alcanza tu pena

y se consuelan mútuas ellas, groseras... amantes.

Mas no me pidas la rosa que no te tengo,

deja ordeñar a la ubre el viento que te ha robado el tiempo,

deja al arbusto crecer para que la rama toque el cielo,

deja las cosas mal puestas, en su sitio... deja que cada cual lea su libro.

Y así otra vez te abrazaré fuerte, mi amor, fuerte contra el pecho.

Y si te caes, me caeré contigo, que me muerda la muerte a mi primero,

te regalo el todo y la nada, los hilos de una costurera desquiciada,

la tinta de una letra malhablada, la sílaba decadente que se juega la vida por nada.

Pero ni se te ocurra, no lo vuelvas a hacer nunca...

... no me pidas la rosa que no te tengo.

D.

Pena, mucha pena.

Qué pena, qué pena y qué pena.

Advertir tanta belleza jodida por la desfachatez y el ronroneo del "arte de ser un fantasma".

Qué pena, qué pena y qué pena.

Verte caer hacia abajo, de la ilusión al ilusionismo.

Qué pena. Oírte hablar.

Qué pena. Ser lo que eres.

Qué pena. Solo eso. Qué pena.

Qué bien saludarte desde lejos, y compartir como mucho, la miseria de ser humano.

D.

Y le dijo la lumbre que sofoca al viento:

"se acabaron las prisas, los celos, la patada en el vientre,
las brujas, el canto, la copla, el olor a septiembre,
se acabaron las gotas de invierno, el frío retal de tu frente,
el beso, el juego el "te quiero"... las ganas de verte."

Y le dijo el viento alumbrado:

"si la brisa retornara y le diera la mano a tu corazón,
si la prisión de tus pulmones amaneciera un día sin aforo
si te quitaras la vida de vez cuando para sentirte mejor
y abrazaras la oscuridad que se esconde en ti,

nunca dejarías de amar al viento que te promete amamantar a la luna..."

Al final del día, la lumbre si quitó la vida, y el furtivo viento de los hombres, ésos que saben dar la mano y dar besos en los párpados, apagó todas las luces de los sueños y las flores.

... y se hizo la noche...

D.

In my own sentimental mood

Océano Pacífico para los amigos.

Para mi, un mar de existenciales pensamientos que enmudecen mi recuerdo.

Fin de semana de cuento completo e historia remota, paso por agua la lluvia, bebiendo del vaso roto.

Y el invierno que prefiere el bochorno obsoleto de mi desolación caduca, al perro que ladra en la ventana de la casa que no tengo. La habitación vacía de tanto mueble...

... y el mejor libro del mundo entre ceja y ceja, pera releerlo cuatro veces por segundo.

D.

T'estimo.

Cuando hablo, cada consonancia que se apoya en mi voz quebradiza se refiere a algo que no me pasa.

Cuando hay un pasaporte de vuelta en cada brida que cierra permanentemente mi deseo, hay una intención que se queda sin respiración y se ahoga... y ni las flores azules le consuelan.

Cuando te quiero y me rompes el corazón hay menos océano en el agua y apenas me importa lo que ocurre fuera de mi casa.

Cuando la apetencia manda al corazón, el enojo a la razón y la neurastenia a las tripas... solo quiero llorar... o comprarme unas botas de piel.

D.

Queridos antisistemas.

Solo decir:

La juventud antisistema no son ellos.

Personalmente empatizo de forma categórica, claro que sí, con aquellos que viven en unas condiciones precarias a día de hoy, laboralmente y socialmente.

Me duele ver a la chica boliviana que hace compañía al abuelo barcelonés para alimentar a sus hijos que están aún en Bolivia. Me sabe amargo ver al pakistaní que vende rosas tan lejos de su casa, de su vecino, de su familia.

Me jode ver también al veiteañero que no puede acceder al estudio universitario porque debe trabajar para ayudar en casa.

Son muchas las injusticias que vemos día tras día, pero seamos más sublimes, seamos más sutiles por favor.

Me revientan, me molestan, me toca los ovarios los niñatos "antisistema", lo siento, pero les detesto.

¿Sabes que es ser un antisistema de verdad? Ser antisistema es formarte, curtirte, aprender idiomas, ayudar a los demás, saber ponerte en el lugar del otro, anteponerte a la violencia y relatar la historia con la lucha de la palabra. Ser antisistema es ser amable, capaz, honesto y noble, dejando de lado las etiquetas y los símbolos.

Y si lo digo, no es porque yo viva en el lado luminoso de la vida, sino porque de todos los "antisistemas" que conocí en mi vida ninguno ha tenido la paciencia de estudiar y aplicarse al trabajo, de madrugar a las 5 para trabajar en la Seat, o de romperse los cuernos para salvar del ocaso a sus seres queridos.

Los antisistema solo quieren vivir bien, viajar a Tailandia y que papá siga ingresándoles euros en la cuenta porque claro "ellos están luchando por un mundo mejor"... por eso queman coches, coantáiners y le joden el negocio al pequeño comercio... ya saben, para un mundo mejor.

Queridos antisistema: donde estabais hace 3 años cuando empezó todo? a si... estaríais okupados... ya sabéis. Queridos antisistema dais más pena que los políticos, almenos de ellos ya te esperas el fraude por adelantado.

Blue Skies

Ayer te vi por primera vez entrar en mi vida.

Bienvenido seas, da igual lo que pase, ahora solo importa tu bella sonrisa.

Propondré a la vida escanciar la ternura y la belleza de tus palabras, apoderase el viento ayer de mi tertulia pasajera, de mi lenguaje desmotivado y de mi imprudencia boquiabierta... desde esta noche solo sueño contigo.

Y que más da lo que sea mientras solo sea soñar... pero soñar desde la cima, para que el vértigo relate su triunfo en mi estómago cada ve que te vea, para que el viento agazapado marque su huella en mi pecho y que le acompañe tu voz... solo tu voz y tu bella sonrisa.

No te engañes.

No lo olvides.

No lo dudes.

No te mientas.

D.

El Loco... amigo mío.

"Tu amas la Verdad, la Belleza y la Justicia, y, por darte gusto, yo asiento y hago como que amo esas cosas. Pero en el fondo de mi alma me río de tu amor por todo eso, aunque no permito que veas mi risa. Prefiero reírme yo solo.

Amigo mío, eres bueno, prudente y sensato; aún más, eres perfecto. Por mi parte, yo también hablo contigo con sensatez y cordura. Y sin embargo, estoy loco. Pero enmascaro mi locura. Quiero estar loco a solas.

Amigo, tú no eres amigo mío, pero, ¿cómo puedo hacer que lo comprendas? Mi camino no es el tuyo, aunque andamos juntos y cogidos de la mano."

El loco. Khalil Gibran.

Y después, tras mucho rato de vigilia, junto a la posteridad de las montañas, en el jardín de loco, envuelto de sus más etigmatizados recuerdos... Brida le dio un beso.

No hubo ningún tipo de explicación requerida, ni tampoco el sucesos de un murmullo latente que hiciera consciente el paso de los segundos. Todo era más bien , sereno y plácido.

Mirarle a los ojos, mirarle los labios húmedos, oler su cuello y acariciar el lóbulo con la nariz. No había lugar remoto en la Antártida que pudiera ahora enfriar su corazón.

Tras tanto alboroto visceral, tras tantísima incomprensión de su propio relato, solo Brida, con sus labios, con sus ojos, con su tan honesta sencillez supo ofrecerle al fin aquello que él aduviera buscando por todos los rincones del planeta...

... paz.

Pensament de nit III.

El matojo del mundo queda enfermo por el eslógan y la política.

Las flores no retienen colores, el olor de la orquídia se congela ante tanta televisión.

Tus padres quieren que seas algo en el futuro para alimentar su ego, el colegio es una escuela para militantes de hacienda, el perfume del amor quedó carcomido por el lienzo disecado de la fama, y te han convencido que así creas que para viajar necesitas o centavos o vacaciones.

Perdemos la práctica de la escritura hermosa y al sacar punta al lápiz, practicamos recetas en el sexo y comemos bazofia precocinada, leemos a la biblia en forma de blog, citamos frases resabiadas de ancestros que no fueron mejores que nosotros, y nos vamos a dormir pensando o en el ayer o en el mañana.

Pretendemos ser intelectuales y olvidamos ser inteligentes, agudizamos ingenio a costa de perder esencia, y tachamos de felicidad la melodía del motor del mercedes que no tenemos.

Cuánta entrega a la fascinación de la mentira.

Solo abrir los ojos de una vez para derrotar al febril septiembre y a la cola del paro. Mortificar el sin sentido de una Tierra tan preciosa y tan abandonada, proceder a caminar con el emblema de la travesura y aboliendo la pena de muerte de nuestra ideología.

Y vivir, coño, vivir de verdad.

Salvar la vida de nuestro vecino igual que la de nuestro hijo, y sobrevolar a los favoritismos de una ciencia moderna acusada de amoral.

Dejar que esta fragata de supervivientes reconozca el valor de ser LIBRE, y abrazar la libertad como al bienaventurado amado en una noche de caricias y besos.

Y cuando al la mañana siguiente del elogio a la vida mi sudor sea gota de lirio en el amanecer de la nada, los hombres y las mujeres serán felices, y por fin celebrarán, si acaso, que ellos ya no son su nombre y que su espíritu nunca más florecerá en primavera.

La ola de mar será perenne todo el año.

D.

Currículum.

Repartir el amor y la miseria del día a día se convirtió hace tiempo en el único pasatiempo que, aunque valdío en la bolsa de Washington, constara sujeto imperativo del corazón.

La nocturnidad de los ojos, las fechorías de la soberbia humana, los labios sin resquemores, el vaso de orujo en la garganta, y la peluca de rubia postiza que asoma la herida y la penitencia... la mortificación nunca fue de valientes. Eso, y escuchar a Rose Polenzani es por ahora, lo mejor que sé hacer.

Pero no me es suficiente... ir más allá y recordar el recorrido del plano de Frankfurt y el relieve sinuoso de la sínfisis... calcar relieve en anatomía no es sinónimo de filantropía.

Y de postre... Easter Hymn.

D.

Desde este punto de vista me es bastante con divisar las flores azules.

Automático.

No existen las sombras...

es cuestión de dejarse llevar.

Noto imperativo. Noto presuntuoso.

Demuestro intensidad.

Millones de voces que actúan adrede para cantar, y no es como decirlo...

D.

Sin dolor, con frío.

Que menos que reseñar una receta menuda que cuece una bienvenida al amanecer.

Qué prodigioso resulta el ventanal cuando la llanura de tu pelo y el "ahora" de mi día se mezclan amados, en el dulce viento, en la posada ermitaña, en el andar sosegado y en el vacío rebosante del alma.

Qué querer más enloquecido es acariciarte el párpado.

Qué completo es verte u olvidarte, qué gran desastre lleno de retornos al tercer sueño pueril el cual remata a mi resabiada palabra.

Qué mentira más inocente la promesa... y qué verdad tan cruel el amarte.

D.

Sin diseño anterior.

Solo hay un tiempo pequeño para los auxilios.

La bala de aceite clavara el recurso patético de mi retrato. Hoy mirarme la cara desde dentro aparta el rímel y mece la presencia.

El tiempo es pequeño para que en cualquier momento él se vaya.

El olor a jazmín de mi día prepara orgulloso un café amargo y le pone tilde al sabor viejo, el de antaño, vamos, al de café dije.

Al anochecer me dirigiré a mi almohada para que su plumaje me diga de nuevo "descansa, nada de lo que ocurra esta noche es real."... luego cerrar los ojos para morir un rato.

Solo hay un tiempo pequeño para los auxilios.

D.

Haremos ver.

Farem veure que això no és una desclaració de res.

Farem veure que no et segueixo mirant quan ja t'has anat.

Farem veure que el sol no ha sortit aquesta nit.

Farem veure que no m'enrecordo del teu nom, i que mai no t'escrit aquesta carta.

Farem veure que no es pas difícil dir-les, aquestes paraules.

Farem veure que som amics.

Farem veure que el nostres llabis no s'han mai besat.

Farem veure que aquest tren no m'emporta a cap lloc.

Farem veure que la vida es un goig.

Farem veure que ja ho sabem tot.

Farem veure que el passat no ens importa.

Farem veure que no t'he vist entrar per la porta.

Farem veure que aquest silenci malaït no ha perforat el timpà d'allò que va esser ahir.

Farem veure que no som humans tu i jo, sinó persones..

Farem veure que la luxúria no ha sigut en cap cas el problema.

Farem veure que avui em ve de gust escoltar Jackie wilson i no l'Arvo Pärt.

Farem veure que estic asseguda damunt l'univers depensaments interessants i escrivint paraules reveladores.

Farem veure la vida, amb una banda sonora de Western prejubilat.

D.

De flechas.

La grandeza del Camino de Santiago.

Tal grandeza no es mas que el camino ya esta marcado.

Quiza una de las cosas mas dificiles con las que me he encuentro en mi vida haya siempre sido la falta de decision. En todo hay siempre dos opciones o mas, esto o aquello, y uno siempre se detiene unos segundos a analizar para poder decidir. Sin embargo, sea cual sea la eleccion, siempre se tiene la despiadada sensacion de que lo "lo otro habria estado mejor". Esa sensacion va aprisionando de una manera inteligente y fatidica nuestro ser pues el sentimiento del "no haber hecho lo que debiamos haber hecho" ahoga nuestra existencia.

Esa negatividd, muchas veces, aborda tanto las pequenyas como las grandes cosas... pero esa sensacion de fracaso es mentira... sencillamente es mentira.

La eleccion escogida es la correcta... siempre.

Y pensar que el otro camino habria sido mejor es una tortura ficticia. Lo otro no existe.

No ha pasado y no forma parte de ti... no te tortures con algo que sencillamente no esta.Las elecciones por lo tanto, sean cuales sean, siempre son las correctas, pues son las verdaderas, las tuyas, las que vives.

Hagas lo que hagas vas en el buen camino. Quiza sea una de las lecciones mas bonitas del camino de santiago.

Sigue la flecha. No hay posibilidad de elccion, las decisiones ya estan tomadas, no piensas si por aqui o por alli... sigue la flecha.

Y cuando sencillamente caminas... entonces solo caminas. Y cuando caminas de verdad... vives... porque es lo que hay que hacer y no pensar en la "otra posiblilidad que no escogistes", el camino ya estaba marcado.

La vida es un gran camino de santiago, siente las cosas que haces en el momento, no pienses en las flechas que pusistes en el pasado, el sentido y la direccion que les distes era esa. Lo has hecho bien.

Se decidido.

D.

29/08/10 Volterra.

OSHO y los Ufizzi

Había un montón de caras distintas en el pasillo de arte. Las caras y los ojos son en realidad objetos que imploran realismo.
Esa estética, esa belleza que me regalara la entrada a diez euros en relalidad mostrame lo lejana que se halla el surgir de la más grande mentira del hombre.


Los sentimientos, las sensaciones, los pensamientos... todo ello es superficial, y nosotros no somos esa superfície. Lo que somos es algo más profundo que todo ello, algo que ni tan siquiera las palabras pueden describir. El ser verdadero se halla en el centro, la riqueza de la verdad, que sí es única y grandiosa, está en nuestra conciencia... pero la conciencia no está en la mente, pues la mente tampoco existe en realidad.

Interesante OSHO.

Pero a mi, pretener olvidarme de la mente me parece algo casi imposible... ¿cómo?. Parece ser que desprendiéndote de todos los pensamientos que sedimentan tu mente.

Los pensamientos, dice, son como las nubes y tú eres el cielo. Las nubes van y vienen, pero en realidad las nubes no son el cielo, de hecho las nubes no pertenecen al cielo, es más... las nubes se encuentran lejísimos del cielo.... y tú eres el cielo, y el cielo está por encima de todo, incluso de Dios.
Así que tú estás también por encima de Dios. Dios pertenece a la supraconciencia colectiva, social, cultural... mas tu debes llegar a tu centro, y ese centro es la supraconciencia cósmica... universal.

Es por ello que los religiosos convencionales, aquello que entendemos por creyente cristiano, musulmán, judío... esas gentes que acuden a sus iglesias y a sus mezquitas para venerar a su "Dios" se autodestruyen a si mismas. Son personas que buscan explicaciónes "lógicas" dentro de su propia fe para así justificar sus circunstancias sociales.

El hombre y la mujer nada tienen que ver con eso.
El hombre y la mujer despiertos, investigan, experimentan, conocen, prueban... no anteponen límites en nada, de deshacen del miedo.
Es por ello que deben desprenderse de sus pensamientos volátiles, pues los pensamientos van ligados al pasado estando entonces nosotros sujetos y sugestionados por ello.

El hombre libre, el hombre despierto estará siempre por encima del contexto social y cultural.

Para despertar solo hay que "ser", solo "ser"...
Pero para "ser" primero hay que reconocer la primera gran verdad... aún no sabes quién eres.

D.

Despertar

La mente es un objeto que en realidad no tiene que ver nada conmigo.

Mis pensamientos, objetos también, a cada momento me exigen qué hacer, qué sentir, qué soñar... y solo deseo liberarme de eso. La mente se está haciendo con mi vida, se está apoderando de mis acciones y me tienta a cada momento en pensar... yo no deseo pensar.

La idea de la mente es un mundo que no existe y no tiene que ver con el presente, sinó con el pasado y con el futuro, ambos conceptos temporales que tampoco están conmigo.

No podemos permanecer en el pasado porque es imposible pretender cambiarlo, tampoco podemos perder el tiempo en el futuro que no es más que soñar como un loco sobre algo que no llegará, porque lo que ocurre nunca es lo que esperas.
Es dificil, lo se, pero deseo alejarme de mi mente y apropiarme de mi presente, de mi presente interior seguramente, esa fina línea casi absurda que me libera de las emociones y de los sentimientos que comulgaron conmigo des del día de mi nacimiento...

Y con todo ello... al fin despertar.

D.

Pensament de nit II

A veces es tan grandiosa la libertad que siento como el sueño oprime al respeto y recrea redundantes ecos de valentía.

Ni tan siquiera resta un gramo de soledad mal pagada, y la ausencia de tu cuerpo en el sofá de piel, lejos de confesarme vacío o temeridad, ofrece a cada esquina de mi casa un bonito recuerdo de lo que eres.

Mi onda libertad, mi día siguiente plagado de misterio, todo ello suma paz y solidez.

La lógica al final es solo para los cobardes, pero la ilimitada belleza que honra la imaginación y la insensatez sucumbe a esta presumida mujer en cuerpo y ser.

Mi inconsciencia es hoy un regalo en vida.

Lo siento.

Lo siento.

Sé que estás ahí dentro, sé que buscas el primer escalón que me une a ti.

Lo siento.

Siento que el café hoy sepa a nada

siento ser más distante y esquiva que por las mañanas.

Deja que mis labios solo besen hoy a esta boquilla

referirme malcríada, chiquilla

te cambio mi perdón por tu divisa

para huir lejos , allá donde el arte me jure vida.

Quiero dejar de ser flor en primavera

hacerme anillos de cartón en algún lugar

quiero olvidar tu nombre para que tu olvides mi lunar

niño, deja ya de buscar el escalón a la escalera.

Lo siento.

Soy una doctrina sin dogma

no tengo estilos, ni caminos

no me creo nada que vaya en serio

soy una desleal aprendiz del "te quiero"

Indocumentada y pasajera me siento más real

sin extrañarte demasiado, poniendo velas en el camino

ilumino los arañazos que se vuelven peregrinos

Quiero ser fantasma de escenario, diva de reyerta

llenar el espectáculo sin acrónimos ni tempo

pintar de azul los labios de los tenores

y dejar de buscarle el escalón a la escalera.

Pero si algún día "te quiero..."

entonces, te quiero.

D.

Pensament de nit.

Mi cámara llora que el pentaprisma queda sofocado sin reflejo.

No resta imagen a la inversa que el ojo humano vea,

ahora el fotograma resuena en mi cabeza...

Yo quisiera que tu imagen se tornara efímera en los labios del pasado

que el umbral doloroso

brincara de nota en nota

y el soneto resultante procurara una distancia mayor entre mi mirar y tu sonrisa.

Pasado mañana, o algún día del presente,

repararé la cámara que el azar golpeó.

Son heridas todas de la luna y de la lluvia,

es todo el frío y el rencor que no puedo sentirte,

todo es la noche malsonante y caprichosa,

todo soy yo y mi locura.

Y si disiparme fuera hoy cuestión de peniques

o quemar la almohada de olor doliente costara gratuito a esta boliche

no dejaría que mi condolencia fuere condescendiente

y tacharía de mis venas el te quiero que el mar lleva escrito en la corriente.

Cuando sentirse mayor me hace sentir pequeña,

cuando la voz y el grito piden la resistencia del troyano

cuando el ruego es sincero y la esperanza la gran antónima

entonces titubeo mentalmente... hoy solo sé cogerte de la mano.

D.

Res a dir.

Hay ciertas formas de aterrizar en los laureles.

Algunas, la mayoría simples y monótonas, amontonan miles de frases en forma de auxilio alentador que destroza la lujuria de las gentes, éstas tan mundanas y sencillas.

Otras forman parte de lo único y lo diferente, no necesariamente inteligente ni brillante. Más bien son aterrizajes condescendientes que aplauden su flotar en el aire bretón de un día más o un día menos, son estas personas normalmente singulares con más defectos que virtudes, mitos en sí mismos... héroes.

Luego y ya por último, se apean bruscamente les mezquinos, que ensucian las callejuelas de las noches madrugadoras, sin importarles aparentar ser el bulldozer del amor o del respeto, y que con sus largas pezuñas y sus cónicos colmillos, desgarran cualquier mérito estrepitoso del bonachón o del frágil poeta.

Grito.

Si quisiera, hoy podría gritar tan fuerte

que las penumbras dicharacheras

de los hombres más falsarios

quedarían sordas y asoladas.

Mi grito no sería de sirena ni de mujer fatal

ni de princesa delirante ni de reina del carnaval

ni de elefante estremecido ni de hormiga acoquinada.

Mi grito es tan fuerte que nadie lo escucharía

entra por dentro de las venas y envenena las arterias

deja el corazón apuñalado y el sexo decadente.

Es un grito reticente, sin cuchillos ni navajas.

A mi grito se le llama honestidad.

Mi mirada es inocente, avisa del aguijón que hay detrás de todo.

D.

Moon.

Si quisiera tejer una luna

para no llorar esta velada

tejería primero sus noche, su estrella, su alma.

El borde constaría de afinados filamentos en plata, donde se refleje el esplendor de su brío

cada hilo

haría honor a su palabra

y su llanto... cada lágrima tacharía una injuria

cada día se haría más niña y menos mala.

Si quisiera tejer una luna

para no morir esta velada

la razón sería una enmienda

el pulmón una azafata

y su debate sentirse llena o acaecer eclipsada.

Mi luna será un dandi

mi luna será una canción

mi luna, cariñosa y delicada.

Mi luna mañana ya no estará en tu cielo y me quemará el corazón.

D.

Tentaremos cada día.

Tentaremos cada día, las miradas mas esquivas,

las palabras más ansiadas, las princesas más malignas.

Mirarte; mirarme.

Y la cortina recoge el sol del pasado mañana.

Deja que me siente en el suelo que hoy está mojado

déjame a solas dormir para siempre

y que los ingredientes de mi casa embadurnen el perecer de mi miedo a nada.

No se volar cogida de la mano

ni escribir recetas ni rosarios

ni dejar medias tintas ni ser media persona

yo soy pertinaz y conmovedora.

Resulta sofocante esta cuenta pendiente

este manantial, esta camisa rota, este falso condecoro

mis labios solo besan brisa marina en el burdel de cada noche,

y mi corazón solo vota a dos partidos, al te quiero o al te odio.

D.

Una de Rosendo.

De las canciones con mas solemnidad que he escuchado...

Espero que os guste.

D.

Decir lo que se siente.

Los secretos que se esconden son palabras que no se dicen y miradas que ponen vendas a nuestros ojos.

Pero al final de la cuesta venidera, entre el murmullo y el dolor, la propia oscuridad alumbra a la farsa y le acusa de reincidente.

Los secretos son lágrimas de cocodrilo, o facturas de hotel en el bolsillo, son gritos acusadores al viento poniente y silencios rotos por el propio latido del corazón.

Las cosas que no nos dijimos se apoderaron de los arañazos en las tripas, y la furia con que nos miramos no era más que otra mentira para no decir que nos amamos.

Parece haber siempre un pecaminoso malestar que nos confunde el alma, chirría la distancia, se consiente al curandero, se compadece al bizco, y se olvida el ondulante y bello paraíso donde todo es tan fácil como darse un beso.

Hacemos con nuestros secretos que el agua de la lluvia, ligera y transparente, se torne crisma oleoso que impregna nuestro abrazo.

Decir lo que se siente. Sin nada más que ofrecer.

D.

Sentencia

La insensatez de algunas lenguas que recorren pasillos, como de hipocresía y filantropía, marcan la era de la nueva cultura.

Más es más.

Quizá lo que mi oído escucha no sea pragmatismo simplón para "ir de interesante", quizá más de uno sienta de verdad que ganar dinero y comprarte un coche te hace feliz. Al final esa salvación nunca es mi caso.

Mañana me hacen un radiografía de tórax... no se que buscan ahí dentro, sea lo que sea, seguro que no es bueno.

La insensatez de algunas lenguas huyen cuando el suave púrpura de tu mirada me promete estar conmigo los domingos a la tarde, y yo me vuelvo felina mentirosa.

Quiero que se lleve a tribunal el debate más importante del mundo:

"de que sirve nada de esto?"

Dejen de tocarme la moral con el resto de idioteces...

D.

The Striking Before the Storm.

Antes intenté colgaros :

"The letter at twin Wrecks" pero no he podido. También de Micah Hinson.

D.

Catarsis.

Es lánguido el suspiro, supremo mi miedo,

es valiente este silencio, es hermosa tu canción.

Quiero que la vida se pare en los segundos perennes cuando aún no te has ido,

y que des del ayer cauto y tímido la catarsis rezume gloria, la bendición es verte cada día.

A veces veo mi reflejo en el cristal de los pacientes:

hay una niña que pasea lloriqueando la avenida buscando a su hermano mayor,

y una mujer anciana mirando al mar, sola y triste.

D.

Parafraseando.

Qué bien sienta el dolor cuando la palabra muere en tu boca.

Escribo un par de frases que te adoran... luego rompo el espejo para no verme.

Aún me duele no poder susurrarte al oído

...

En fin... susurrar. Qué bien olía la hierba mojada cuando te cogía de la mano.

D.

Soy ser.

Existe una insinuante permanencia del ser contra el estar. Se prestan las manos el uno con el otro, pero "ser" legitima al "estar".

Primero hay que ser, sentirse, identificarse, prometerse... Luego estar y llegar con los pies mojados a las llanuras y los montes que se proyectan al andar...

Anteponerse a la veracidad y a la esencia del uno, aceptarse, aunarse con tu alma y dejar el fugaz ocaso estremecerse ante tu persona, es entonces cuando ya llegaremos al estar, al sombrío invierno que ecualiza al quehacer o al labio que besa al aventurado amado.

Hoy permanece en mi mente con agravio y pizca de imprudencia pretender estar contigo, pero dónde irá a parar mi rosa y mi olor, si no consigo jamás que veas quién soy?...

Ser para nada entonces.

Nunca ser y siempre estar.

Qué desdicha tan probable...

D.

RESPECT

(oo) What you want
(oo) Baby, I got
(oo) What you need
(oo) Do you know I got it?
(oo) All I'm askin'
(oo) Is for a little respect when you come home (just a little bit)
Hey baby (just a little bit) when you get home
(just a little bit) mister (just a little bit)

I ain't gonna do you wrong while you're gone
Ain't gonna do you wrong (oo) 'cause I don't wanna (oo)
All I'm askin' (oo)
Is for a little respect when you come home (just a little bit)
Baby (just a little bit) when you get home (just a little bit)
Yeah (just a little bit)

I'm about to give you all of my money
And all I'm askin' in return, honey
Is to give me my profits
When you get home (just a, just a, just a, just a)
Yeah baby (just a, just a, just a, just a)
When you get home (just a little bit)
Yeah (just a little bit)

------ instrumental break ------

Ooo, your kisses (oo)
Sweeter than honey (oo)
And guess what? (oo)
So is my money (oo)
All I want you to do (oo) for me
Is give it to me when you get home (re, re, re ,re)
Yeah baby (re, re, re ,re)
Whip it to me (respect, just a little bit)
When you get home, now (just a little bit)

R-E-S-P-E-C-T
Find out what it means to me
R-E-S-P-E-C-T
Take care, TCB

Oh (sock it to me, sock it to me,
sock it to me, sock it to me)
A little respect (sock it to me, sock it to me,
sock it to me, sock it to me)
Whoa, babe (just a little bit)
A little respect (just a little bit)
I get tired (just a little bit)
Keep on tryin' (just a little bit)
You're runnin' out of foolin' (just a little bit)
And I ain't lyin' (just a little bit)
(re, re, re, re) 'spect
When you come home (re, re, re ,re)
Or you might walk in (respect, just a little bit)
And find out I'm gone (just a little bit)
I got to have (just a little bit)
A little respect (just a little bit)

Fotos antiguas.

Hay mil y un kilómetros de distancia entre tu edén y mi cuchillada.

Permíteme, compañero, que repose la paciencia esta mañana cálida, sobre el tapiz del impresionismo y la virgen que reza.

Decrépito y anciano te ves hoy al mirarte el rostro, tu cuello arrugado simula la faz del ahorcado, y escribes poemas para hacer de tu sangre vendimia ya caduca, ya lejana.

Hay mil y dos kilómetros entre tu piel morena y mi sinónimo coloquial.

Déjame esconderme más tiempo en la retaguardia de tu nombre, para falsificar firmas tatuadas en mi boca, para limpiar suelos de remordimientos, para parecer que perezco valiente y soñadora.

Estúpida niña, te adolece el letargo y lo que no hiciste, te piensas cándida pero eres infecciosa, y compones cancioneros para poner voz a tus tripas.

Hoy me encuentro a solas contigo en la misma cama.

He roto mi corazón antes para que no tengas ya nada que hacer con él.

Avui no tinc fred.

D.

Fumando Marquise.

Cuando fue recóndita la llegada, y el adiós se desvaneció entre nuestro dos odios, el espacio entre la fuga y la bienvenida desaparece. Se confunden los ayunos y los pasajes de la luz de mi vida, hay una hoguera en casa para quemar papeles y otras mentiras, y mis manos postizas me dan dos hostias en la misma herida.

Prefiero sangrar y morir tendida sobre la baldosa fría de una playa inventada, mirando agua salada y el horizonte de un amanecer que no es nada, que fregar el suelo de un tiempo no logrado y llorarle cada día a la basura .

Mi quebranto es hermoso... y me conmueve.

D.

28/03/09

Teresa Martín Taffarel i el grup d'escriptura Tànit.

ESPEJO

De muy niño mi primer espejo fue la luna.

Espejo en la penumbra del zaguán

entre la muerte y la vida

se revuelve contra sí mismo

debatiéndose entre la plata pura

i los soñolientos destellos de la vida.

Perezco buscando su reflejo

mas no hallaré mis estar

y me perderé engañado.

Frente al espejo, transcurre el silencio.

ATARDECER

Al atardecer el patio cogió un color anaranjado, imitando el horizonte.

Me da tranquilidad.

Recogimiento y reposo,

descanso momentáneo, lugar tranquilo.

Me deja recordar cosas que el día no me deja.

Al atardecer el patio cogió un color anaranjado, imitando el horizonte.

En el pozo de mi patio se ahogó mi esperanza joven.

LUNA

Asomaba su palidez entre las aguas

salpicada de sombras azuladas.

Tirana dela luz en la niebla ajada.

Mi candil de luna alumbra

mi umbral oscuro,

preñada en nocturnos velos

de femeninos desvelos.

Tirana de la luz en la tiniebla ajada.

Asomaba su palidez entre las aguas.

PONIENTE

Donde el sol y la tierra se confunden...

Se va el atardecer entre mis recuerdos ciegos,

y tú deslumbras mis entrañas como si lloviese barro

encima de mi cama.

Imagino que amaneceré antes del olvido.

Vivo de repente, como un recuerdo perdido.

Trabajos y pesares,

sueños y alegrías

se hunden en poniente.

Tú no estabas. Yo la miraba.

Y en ti pensaba.

Con la noche se fue,

tú desapareciste, yo soñé.

Trabajos y pesares,

sueños y alegrías

se hunden en poniente.

Donde el sol y la tierra se confunden...

Saha.

Me alegro de que seas mentira, que no haya cumbre a la que llegar para caer y subir mil veces.

Me alegro de tu tristeza, una flor que me hechiza la córnea y llora, ayer pérdida, hoy ausencia, mañana aceite de Argan.

A estribor volaban las palomas para verme perder, dirigíanse al horizonte más escondido, donde les antepasados y los poetas son lo mismo.

El éxodo es una milicia sin afiliados.

Luego vino el vino, y al atardecer el hachís verdoso que me prometía perdón y libertad en la misma inspiración.

Luego sueño y entregarme a la tintura mostaza de la piel de camello.

Anem a dormir demà... insha allah.

D.

Out

Hubo una jaula una vez.

Crucé los dedos de los pies para asfixiar la pisada, anulando la zancada para que el camino no fuera camino nunca.

Hubo una jaula una vez.

El sofá es de piel antaña, marrón y desgastado en la parte central, me agrada esa textura en la palma de mi espalda al regocijar peso y plomo unos segundos, lo que dura el tiempo de una calada.

Hubo una jaula una vez.

Y el rescoldo, y la cornisa, y la cenefa... pliegues paralelos postrados en la retórica de la belleza constructiva, un Arquímedes mesurando el equilibrio entre columna y amor.

Hubo una jaula una vez

Todo es figurativo o semejante, nada es del todo de verdad, un mundo de ideas aliñadas sometidas a la luz del sol de cada día.

Hubo una jaula una vez, todos los individuos del mundo vivían allí encerrados. El rey de todos ellos se llamaba Golondrina.

Anem a dormir demà.

Hay un picaporte ajado de madera desgastada que me separa de la calle. Una calle abierta y encendida que recuenta el sueño de los peatones que la andan.

Mi cama hoy medio llena y ayer medio vacía, una colcha blanca ciñe en burdeos hilos bronceados, y mi piel reseca, atópica, también hoy dorada.

Todo suma la perfecta armonía de una noche desvelada: la luna sin prisa, el gallo resta, la estrella parpadea y la nube podando hoy otras montañas.

Siempre es media noche desde mi cielo, las palabras no descansan.

Anem a dormir demà.

D.

Luces.

Hay un prisma que envuelve la luz... rodea una circunferencia espectral, para que a su paso cada onda refleje un sonido pétreo... de esos que encogen al corazón.

El cristal de reyerta, la niña dormida, el ventanal indefinido...

El rastro de la luz es envolvente y pregona cierto fastidio a la sombra, la luz luce lo que la sombra discreta esconde.

Y a la oscuridad no le falta de nada, y a la sombra no le sobra el tiempo ni el espejo.

Hoy me siento luz intermitente, de brillo excusado, y me falta toda la sombra y el tiempo del mundo.

Déjame el sombrero, el del ala ancha "pa muchas veces no ver las cosas que ver no quiero".

D.

Bucear.

(ilustración de Luis Royo)

Sobrevuela la bíblia de un codazo,

frenética y absurda,

sin remedio ni pluma.

Miran los soñadores piratas de un mar precipicio,

como la sirena de olor a neftalina

nada ella solita lagos y arrabales.

Pide auxilio con la voz oxidadita de la mar salada,

quiere que la pesquen y le curen las heridas

de la vida bandolera y el tritón descorazonado.

Ansía andar la arena y la montaña,

vivir en una casita de madera y comer gachas,

y dormir en cama limpia con olor a armonía perfumada.

Ya no sirven las azañas ni las tribus,

ni los signos ni las banderas ni los himnos,

la sirena ya no canta, ya no duerme, ya no nada,

tiene dolida la garganta, desvanecida su bonanza,

y a la esperanza... le clama el nombre y la palabra.

D.

Nana de despertar.

Quédate quieto pretérito insolente,

vuelan las campanas , plural del mediodía,

zaguán escondido entre seda cachemira,

y el mediodía nublado aguardando la voz presente.

Si se muestra la alegría perfilada en tus palabras

Barcelona, tan bonita, me besa en el cuello y en la mano,

Cizerone habla bajito ante la posada Milá,

el arte queda vacío porque ha muerto el carnaval.

Han sido tres largos pasos que dejaron huellas traicioneras,

cada uno pisaba la tierra mojada que el otro no supo avanzar,

un registro embadurnado por la farsa que siempre fue de verdad,

no busques más en los cajones de la luz,

hoy la eterna penumbra salpica, reluciente,

y dice que el lloro es amante del que miente.

D.

Cascada.

De mirar tan fuerte a través del cristal los ojos marcharon agotados.

La desolación se empeñara en encontrar nidos de humanos en las calles. Pero los ojos no veían nada más que una férrea vanidad que insulta a mi alma.

De mirar tan fuerte tan fuerte, el cristal se rompió y un trocito caprichoso se incrustó en mi mano izquierda para que afligiera un poco al escribir.

De mirar tan fuerte, durante un tiempo mi estar fuere puro asedio, para ganar y vencerme a mi misma.

Menos mal que ahora me siento algo cansada y molida, menos mal que ya no tengo ojos ni mordida.

Dejé de mirar para oler fuerte, fuerte, fuerte. Ser nadie para ser nada, y cantar un aleluya sepulcrado y tranquilo.

D.

Mis lágrimas caen del cielo.

Cuando hoy cierre los ojos, lloraré un poco por dentro,

donde la ropa tendida que limpié escurra mi ubre y mi cuento.

Quien sabe cuántos suspiros necesite el tiempo

para que el bochorno del sabor - café nos deje a solas .

Es complicado esto de la espera y la paciencia...

y el pestañear a tientas,

y el caminar pausado

entre lingotes del pasado.

Pensar, pretender, pensar...

como si evocar un lenguaje de bosque y hoja otoñal

o primavera sin sonido... alcanzara que todo esto quedara dentro, en mi cabeza.

Pensar que afuera llueven mis lágrimas...

Me quedaré vacía hasta mañana.

D.

Turbo Lover.

En fin... después del bolo de ayer, esto es todo lo que puedo decir...:









D.

Creo que ahora duermo todas las horas que la angustia no me dejaba soñar.

Dormir profundamente para redimir y perdonar.

Es oblicua la dulzura que te tengo, que asciende y recae suspendida en su propia ciclotimia, y en la oscuridad de mis ojos se desvanece el almíbar y la lágrima.

Días de nube para explicarme por qué pensamos que somos especiales, la individualidad nos pasa factura, nadie es tan especial ni único.

El acrónimo que llevamos en el corazón es atemporal, las historia de los hombres nos dejó bien clara que si ahondamos en nuestras penurias al final todo es cadáver. Nada más.

Y de ese fósil y la arena que le entierra nadie hará una foto para ponerla en el escritorio. Nos da miedo saber que mañana ya no estaremos.

D.

Algo está punto de suceder.

Será un acahecer de segundos, pensamiento fugaz... enlucido.

Entonces, los párpados se retiraran y tu imagen se habrá borrado para siempre.

Luego solo faltará que también desaparezcas del estómago.

Aún estoy muy lejos del final y ya me siento derrotada.

D.

Detrás de la piel ya no hay nada.

Como destierro gélido de donde cierto vagabundos proceden, y acompañados de la lumbre que el sol les otorga, caminamos todos buscando el amor.

Los que se creen magníficos no lo quieren admitir, y los que creen tenerlo le rocían litros de flujo los primeros tiempos, más tarde también se sienten desgraciados.

Detrás de la piel ya no hay nada. Apenas unas venas entrelazadas que impregnan rosales, roja la sangre de tanto añorar lo que no se tiene, y un resoplar furtivo que escapa de la boca para clavarse en el vacío tedioso y lóbrego.

Detrás de la piel ya no hay nada. Algo de horas y segundos que avanzan para aproximar la desdicha de una vida entre asfaltada y derruida, ni el libro ni el regazo me consuela.

Soy como una pregunta que ya tiene respuesta... y aún así la incógnita no me deja respirar.

D.

que te vaya bien...

He tardado... pero le he acabado escuchando...

Muy recomendable, "el niño de la Hipoteca"

Hay mucha gente, incluso amigos, que me miran algo asombrados por ser capaz de observar durante un tiempo prolongado las estatuas de las plazas que nadie mira.

Me gusta darme vueltas a su alrededor y observarlas en diferentes ángulos, perecer en el limbo durante varios minutos escalando con los ojos cada centímetro de sus rincones.

Explorar el bronce desgastado, el hormigón o la masilla amalgamada.

Ordenar el tiempo que ha pasado.

El relieve del contorno.

Imaginarme durante ese rato que yo soy el escultor y buscar la razón de por qué esa figura es así.

Pensar qué pensaría el artista.

Pensar en si aquel individuo imagina que apenas nadie percibe su obra.

Pensar en si el virtuoso entiende que el monumento, con o sin su pesar, cobra vida a escondidas cuando nadie le mira, sobre todo si llueve y hay poca luz, cuando la noche apenas embriaga con un suave murmullo de penumbra y silencio.

Visto lo cualo.

Si fuera por geografía, de la región más ártica a la más antártica, nublaría hoy la Tierra de vacío y libélulas, como de plaga apoteósica e invasora donde se infectaran todos los mundos que el humano aguarda en su bajeza, en su mentira y en su silencio, baldíos e infructuosos.

Aunque me grites no te entiendo, hoy solo me queda confiar en los pétalos de las flores marchitadas, secos y vulnerables, que desaparecen en la fugacidad de los pasos intransigentes andados a su alrededor. Solo me queda confiar en las montañas que uno nunca logra tocar, para exhalar añoranza y desilusión, y admitir que cautivar a modo de honestidad ya no es propio ni de las modas ni de las musas.

Aunque grites no te entiendo, porque de puertas pa fuera solo me queda cerrojo y candado, pereceré hermética un tiempo para dejar lejos tus bravíos sollozos y tus súplicas suicidas... quizá los segundos que me resten los conserve para aprender a escuchar los latidos de mi corazón, quizá y sin más preámbulo haya llegado el momento de hacerme un poco de caso.

De esto que nos queda como mucho... solo se puede hacer una postal y regalarla.

D.

Entiendo como te sientes.

De tan miserables que somos... ni somos.

El hueco interior es tan hondo y cáustico que adentrarnos fusilaría cualquier razón para vivir.

Somos opacos y hoscos, tuertos de víscera, sin color, sin blanco y negro...

y sin triste brisa que aplaque el viento del temor al "uno mismo", del temor al "otro".

Sí. Miseria.

Es cuestión de tiempo.

La mierda siempre flota.

Los mismos clavos.

"A veces, la mejor historia es el espacio entre las palabras, un espacio que abre la puerta a un nuevo modo de ver..."

James Orbinski.

Hay un rallo de luz que asoma tu caricia,

y me embadurna de prestado,

una noche de equipaje y soliloquio,

el viento duermevela, el enamorado...

Quizá el viento mentiroso

se juegue esta noche con la lluvia

que tormento y avaricia han roto,

o que en algún tiempo remoto

de caricias y princesas

el espacio entre palabras

cuente esta historia olvidada

de mi entraña y tu maleza.

D.

Adios.

Del saber.

"El que sabe y sabe que sabe es un sabio, síguelo.

El que sabe pero no sabe que sabe, está dormido, depiértalo.

El que no sabe pero sabe que no sabe es un ignorante, instrúyelo.

...

El que no sabe y no sabe que no sabe es un necio, desprécialo."

A veces es tan difícil distinguir al sabio del necio cuando tú pereces dormido o vastamente ignoras.

D.

I wish...

La primera vez que escuché esta canción fue en el 99 en mi estancia en Estados Unidos, me encontraba en una tienda con Patty mientras buscaba unos tejanos que me convencieran.

De repente sonó está melodía, y no sé por qué, me embriagó de buen rollo y felicidad así como de unas ganas tremendas de bailar (no lo hice, y me arrepentiré toda la vida de ello).

A los segundos me dirigí a la dependienta para preguntarle el nombre del grupo y la canción, tardé dos días en tener el cd en mis manos.

Aquí os la dejo: "the way" de los "Fastball"

Blue Guide a ningún sitio.

No fue un delirio aquello de imaginarte, se quedó en esbozo. En esbozo de herbaje y primavera, cual cuestión remota quería pillarme en bragas y deshojarme el alma.

No fue un mordisco aquello de agarrarte, se quedó en dentellada edéntula. Una dentellada cándida que recobraba sonrisa cuando acaraciaba la dulce melodía del amanecer y de su pura alba.

Al final del camino el señor mayor me dijo "mira niña, la hormiga que guiña el ojo al elefante es un alacrán..." y de forma torpe y sin mediar latido, decidí engañarme y pensar que el alacrán también tenía miedo de su disfraz y su careta... y todos sabemos que hoy en día disimular también cuesta dinero.

Él dice que se trata solamente de "vivir adrede", pero yo solo me quedo con lo de adrede.

Luego... soñar.

D.

La dignidad bla bla bla...

Si en algún rincón del universo quedara ésta prendida de un último suspiro de reflejo, y el espejo en el que se miraran los hombres fuera el de verdad, el de sinceridad, el de realidad, la dignidad aplacaría al miedo.

A veces no recuerdo bien bien de qué sirve, pero acto seguido persigo otra fez su significado.

La dignidad no sirve para sobrevivir, ni para respirar, pero vivimos impregnados de su elocuencia y de su elegancia. Lo digno no se parece tanto a lo correcto (eso que ya dijimos que no existe).

Lo digno a veces es violencia y bofetón, lo digno a veces es retirar la mejilla para instruir a la navaja, lo digno al final, te puede matar.

Personalmente, a veces me siento sumamente fuera de lugar en este mundo tan y tan digno.

No me la quito de la cabeza...

"The Dope show", quiero decir.

El vicio y mi circunstancia.

Este fin de semana estuve oficiosa yo, en el casino de Barcelona, noche de sábado.

Considero que estoy demasiado por encima como para perder el tiempo en pensar que puedo juzgar a nadie por ir más o menos asiduamente a tal recinto, en fin... cada uno que haga lo que le venga en gana.

La cuestión preocupante es la siguiente:

Nada más entrar había en el mostrador del guardaropía (por cierto, éste gratis, por lo menos el casino ya tiene más puntos que cualquier discoteque) un tríptico titulado "el joc responsable, la millor aposta."

Tal artilugio informativo venía introducido por un párrafo explicativo cual lección de clase de historia que venia a ser algo tipo "Els jocs d'atzar són activitats recreatives que generen espais d'entreteniment i socialització i han acompanyat l'ésser humà al llarg de la seva història bla bla bla..."

El tema es que a continuación proponían el cuestionario siguiente para detectar si padeces alguna patología yonkie respecto a los que el juego se refiere:

1. Creus que tens o has tingut mai problemes amb el joc?

2. Has jugat més diners dels que tenies pensats?

3. Has tornat a jugar per recuperar els diners perduts?

4. Has dit mentides sobre la relació que mantenies amb el joc?

5. T'has sentit culpable després d'haver jugat?

6. Has intentat alguna vegada deixar de jugar i no has pogut fer-ho?

7. Penses constantment en jugar?

8. Has demanat diners a algú per jugar i no els has tornat?

Hasta aquí todos tranquilos verdad?... estamos tranquilísimos.

Vale.

Ahora cambiemos el juego por el tabaco.... merda.

Ahora cambiemos el tabaco por el chocolate... MERDA!!!!!!!

Señores, tengo un problema.

From my point of view. ( O lo que es lo mismo, en otro plan)

Si no fuera por el ruido de los otros, hoy mi consecuencia no estaría aquí. Un "aquí" más bien flemático, furtivo y revuelto. Si no fuere porque a cada sílaba frecuenta un sonido envolvente que revota con asiduidad en las pared de nuestro tempo, ni yo ni nada tendría sentido.

Si no fuera por un cielo plomizo y un edificio magnánimo que en envuelve su aurora y su gota

de agua, o si no fuera por el pendular rocío del ronroneo de la primavera, yo ya no estaría aquí, escribiendo lo que pienso, o lo que digo, o lo que veo... o inventándome excusas oficiales para morir menos aburrida.

El mundo pasa.