Fotos antiguas.

Hay mil y un kilómetros de distancia entre tu edén y mi cuchillada.

Permíteme, compañero, que repose la paciencia esta mañana cálida, sobre el tapiz del impresionismo y la virgen que reza.

Decrépito y anciano te ves hoy al mirarte el rostro, tu cuello arrugado simula la faz del ahorcado, y escribes poemas para hacer de tu sangre vendimia ya caduca, ya lejana.

Hay mil y dos kilómetros entre tu piel morena y mi sinónimo coloquial.

Déjame esconderme más tiempo en la retaguardia de tu nombre, para falsificar firmas tatuadas en mi boca, para limpiar suelos de remordimientos, para parecer que perezco valiente y soñadora.

Estúpida niña, te adolece el letargo y lo que no hiciste, te piensas cándida pero eres infecciosa, y compones cancioneros para poner voz a tus tripas.

Hoy me encuentro a solas contigo en la misma cama.

He roto mi corazón antes para que no tengas ya nada que hacer con él.

Avui no tinc fred.

D.