Para mi, un mar de existenciales pensamientos que enmudecen mi recuerdo.
Fin de semana de cuento completo e historia remota, paso por agua la lluvia, bebiendo del vaso roto.
Y el invierno que prefiere el bochorno obsoleto de mi desolación caduca, al perro que ladra en la ventana de la casa que no tengo. La habitación vacía de tanto mueble...
... y el mejor libro del mundo entre ceja y ceja, pera releerlo cuatro veces por segundo.
D.
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