Te estoy mirando, a pesar de que nunca has estado.

Te visualizo, observo como abres la puerta y simulas el torniquete a mis espaldas. Luego soplas fuerte y refunfuñas un rato.

Más tarde ya te has ido... aunque nunca has estado.

Espectro del futuro...

Aún no me conoces y ya me has olvidado

Les paraules del día.

Bayas: fruto carnoso y jugoso que contiene semillas rodeadas de pulpa.

Arrebolar: poner de color del arrebol, color rojo que se ve en las nubes heridas por los rayos de sol.

Budín: plato dulce que se prepara con bizcocho o pan desecho en leche, azúcar y frutas secas, cocido todo al baño María.

Aterido: rígido, paralizado o pasmado por el frío.

Lóbrego: oscuro, tenebroso/triste, melancólico.

Tabuco: cuartucho, habitación pequeña o miserable

Aojar: hacer mal de ojo.

Mira hijo lo que te digo, aterida me dejas. ¡¡¡Pero a quién se le ocurre olvidarse el cerebro en la caja de las galletas!!!. No, si ya lo decía tu padre "¡¡a este niño le tenemos que llevar a un loquero!!! Sí, sí, encima ríete.

Bernardito, ¿es que no ves que el cerebro siempre hay que llevarlo dentro de la cabecita?porque con el seso uno piensa bien, uno acierta mejor. Y con el pensamiento uno ve de quien fiarse, no puedes confiar en todo el mundo, hay por ahí mucha gente tenebrosa hijo, gente fría que daña y aoja al que ve pasar, gente envidiosa, gente mala.

Bernardito, ya veo ya que no me escuchas, ni que te plantara el budín en la cara lo verías e inmutado perecerías, ay Bernardito... claro... con la cabeza hueca!!!

La señora Membrillo subióse a la escalera de madera que yacía polvorienta justo al lado del rescoldo de la cocina, y con pasos cortos, mientras mantenía el equilibrio con dificultades y la intermitente respiración le arreboliera el semblante, alcanzó casi de milagro el bote de galletas.

"cuando le vuelva a colocar el cerebro a Bernardito he de apresurarme a comprar la bayas, que hoy la parada de Don Jour abre toda la mañana pero ese viejo hosco pasado un minuto de las dos ya ha cerrado..." pensó la señora Membrillo mientras se mordía el labio inferior a medida que hacía más y más fuerza para destapar el botecito. Era un recipiente como tosco y romo, de un bronce pesado que llevaba generaciones hospedando galletas y otros dulces en la familia Membrillo, el reborde de la tapa quedaba ya oxidada y era duro separarla, con un brazo debías sostener el cuerpo del bote y con la otra mano agarrar y estirar luchando unos minutos en bano contra el vacío del interior, pero claro, era un bote tan bonito!

Finalmente cuando la señora Membrillo alcanzó abrir el recipiente, pudo observar como en el fondo yacía el pequeño seso de Bernardito. Una masa esponjosa de tono grisáceo, que dibujaba diferente rugas y surcos, un compacto olor a víscera y un pequeña hendidura a nivel occipital que marcaba un nacimiento algo prematuro. Para sacarlo hizo uso de el cucharón sopero y la pala de acero ajado que servía para dar la vuelta al filete en la brasa.

Con cuidado la señora Membrillo sujetaba el seso entre sus manos mientras Bernardito desabrochaba la cremallera bovedal. Al separar el cráneo en dos, la madre observó algo dubitativa que un minúsculo hilo de había quedado en el fondo cabezal, un fino cabello, era una sensación de frialdad la que transmitía aquel percal, Bernardito no tenía una cabeza, tenía un tabuco vacío y triste, olvidado.

La madre pensó por unos segundos si realmente le hacía un bien a su hijito devolviéndole el cerebro, si quizá, la opción no antes contemplada de dejar a su hijo sin sesito sería en el fondo una acción de buena voluntad, dejar a Bernardito sin pensamiento, sin recuerdo, sin memoria le ahorraría lóbregos asuntos que la mayoría de gente aquejaba siempre, se ahorraría, en realidad un sinfín de maltragos, de agobios, de preocupaciones... la señora Membrillo imaginó unos segundos la vida de su hijo, tan maravillosa sin miedos obstinados por un jefe cruel y malhumorado, sin fobias ni a los cuartos cerrados ni a la oscuridad, sin penumbras por un mal día, sin reflexiones inacabadas intentando entender por qué el ser humano persistía malévolo en el mundo, sin guerras que criticar ni partidos políticos en los que creer ni votar, un mundo que pasara lo que pasara, a Bernardito no le acarrearía el menor quebradero de cabeza.

Mas una reflexión transitoria pero sin embargo decisiva hizo recapacitar a la señora Membrillo sintiéndose finalmente obligada a colocar de nuevo el cerebro en el tabuco cabezal de Bernardito... porque amigos míos, lectores fieles y transeúntes casuales, Bernardito acabaría sufriendo con seso o sin él como el resto de individuos, "al final uno se enamora con el corazón... Bernardito hijo, estate quieto no te lo vaya a colocar al revés!!!"

En extraradio de sábado

Probablemente aquella palabra no saliera de tu boca y fuere solo el chasquido de la ola entre mi amor y tu trasluz.

Seguramente tu labio no dijo que no, pero preferí dibujar la huida que pretender el suicidio.

Y ahora que te miro con unos ojos nuevos puedo decir que cometí un gran error.

Mira que fina está hoy la yedra, mira una pared inmaculada vestida de sombras y azules. Mira el foco de mi alma, que alumbra los pasares de lo que nunca supe ser. Mira mi existencia tan pequeña, mi día de sueño y mi nada que hacer, mira la hormiga que pasa y le guiña el ojo al elefante.

Probablemente toque sacar punta al lápiz, pero siempre pensé que sufrir era más romántico, continuamente presumo el lloro y deshago la risa, y el muñeco, ése tan transparente que me regalaste el último día y que deshilé la última noche, ése que no supe guardar en ninguna caja ni en ningún cajón queda descalabrado y va subiendo peldaños, ahora ya no me hace daño, lleva demasiada ventaja.

Ya no se qué soy.

Fui piropo,

Seré penumbra,

Pero ahora ya no se qué soy... ya no se quién soy.

Quevidamastriste

Lo siento, ya se que esperáis con ansiedad y nerviosismo la siguiente entrega de Margarita Luciérnaga, pero los infinitos posibles borradores que ya he escrito no acaban de hacerme el peso y por lo tanto no habrá una continuación hasta que que la inspiración no llame a la puerta de casa... de hecho la inspiración nunca llamó a la puerta de mi casa, ¿me pregunto si estará buena?

He de decir a mi favor que en realidad tampoco es 100% mi culpa.

Vereis: no encuentro suficiente tiempo en mi vida para concentrarme y hallar un historia convincente en mi mente que plazca vuestra lectura, y ¿por qué sucede eso??? pues muy fácil: pues porque cada segundo de mi vida lo dedico a tonterías (como por ejemplo trabajar). Y cuando digo tonterías quiero decir auténticas tonterías, inmundicias, estupideces, insignificancias, fraudes vitales, superficialidades, aglomeraciones de aberraciones varias amontonadas de forma compacta a la que la sociedad a decidido llamar "ocio".

Y, queridos lectores, lo peor de todo no es eso, lo pero de todo es que como no tengo personalidad ni ningún tipo de criterio acojo sin reparo además hábitos de los que su estimada utilidad pongo en duda (como trabajar) adquiriendo así, con una admirable facilidad, manías frikis, manías muy muy muy raritas...

Tu me dices "escucha Micah Hinson" y yo ya estoy todo el día que si Micah Hinson mola, que si es lo último, que si su letra va directa al corazón, que como puede ser que no lo conozcas (luciendo ese halo de persona interesante que a todos gusta vestir).

Tú me dices "lo de la gripe A es mentira, es una invento" y yo ya estoy que si es una manipulación de los medios para evadir la crisis, que si todo es para sacarnos más dinero, que si hay más gente que muere al año por la gripe tradicional de toda la vida...

Tú me dices "lo de la crisis es un invento" y yo ya estoy que si la crisis es una conspiración por parte de los cuatro que dominan el mundo para llevar a cabo una estrategia político-social de cara a que la gente no tome riendas en sus vidas y se sientan sin saberlo aún más esclavos permitiéndose trabajar en curros de mierda por 700 al mes...

Tú me dices "Agora no es para tanto" y yo ya estoy que si es un filme donde los secundarios son penosos, una actriz demasiado joven para el papel que protagoniza, que si Amenabar podría haber hecho algo más decente con tanta pasta...

Tú me dices "Arriba las manos" mientras me apuntas en la sien con una pistola Glock y yo,sin ningún tipo de personalidad, ya estoy en plan temblando soltándote toda la pasta que llevo encima...

Soy taaan vulgar...

Y además de vulgar las dos últimas manías estúpidas que he adquirido (en plan gen) son la de "no compres huevos de gallinas criadas en jaulas" (heredado del psicópata de mi ex que te daba razones contundentes de por qué no hacerlo mientras comía un bocadillo en el Subway y se encendía un cigarro, él sí que era un tío listo y no hacía memeces como la de trabajar) y

"pregunta siempre dónde ha sido críado el pescado que compras" heredado de la tía que iba antes que yo en la cola del súper el otro día y que en su momento yo me pregunté para qué hacía una pregunta tan gilipollas.

Qué vida más triste.

Hoy me he comido un filete se de salmón procedente de Noruega con una menestra de verdura procedentes de la Sirena.

Sencillez

La interpretación de la belleza hoy en día es algo que me preocupa a nivel casi existencial.

No sé que ha pasado… no lo sé. No me siento demasiado capaz de procesar un argumento eficaz, ni puedo ni quiero, pero desde luego hemos perdido el norte.

Últimamente he visitado varios pacientes que acudían por un motivo de consulta principalmente estético.

Y aunque eso no parece nada raro, en realidad entras en un mar de inconfesables dudas respecto a qué es la estética.

Qué es la belleza.

Qué es ser guapo o estarlo más.

¿Podemos diagnosticar la falta de belleza desde un punto de vista médico?, ¿ es viable que existan unos parámetro o unos estandartes adecuados para delimitar qué es bello y qué no lo es? y más que viable.... ¿es eficaz?.

Fácilmente todos alzaremos la voz con un firme "NO" . Pero afirmar sin contemplaciones que la belleza, que la hermosura, que lo estético es algo personal y subjetivo es quedarse en la capa más superficial, aún nos hallaríamos en la estratosfera del asunto... en la la piel del conejo.

Yo os diré la mía: llego a una firme postura donde la belleza, no solo de las personas sino también de las cosas, de los lugares, de las situaciones… se basa es tres grandes pilares: la salud, la armonía y la naturalidad.

Una carcajada es dulce, es preciosa cuando se muestra sincera.

Un aplauso es de agradecer cuando procede de unas manos ansiosas por hacerse escuchar, es natural.

Las hojas de los libros, ordenadas, armónicas, sencillas.

O incluso los enfados malhumorados, los llantos, las lágrimas, cuando son honestos me dan la impresión como de fugaz acaricia y cadencia sublime.

Un hombre, simpático, amable, sincero, noble… es bello.

Un hombre falso, torcido, forzado, pretencioso… es feo.

Y de igual manera lo siento en mi campo. ¿Una sonrisa linda?: para mi la boca no son unos diente paralelos, blancos y rectos. La sonrisa, es un labio apoyado suavemente en los incisivos, donde a veces se le antojará mostrar tímidamente una encía sonrosada cuando la dulce carcajada se de paso, la belleza residirá en un equilibrado paralelismo, pero sin simetrías, sin espejismos. El color no será el de la tiza sino el del algodón, el color se llamará translucidez, se llamará ocaso de luz.

La belleza está en las manos de todos. Si acaso nuestra alma nos dejará educarla.

No creo que exista mayor verdad que esa.

Y tú... ¿de qué signo eres?

Los que me conocen saben que soy una orgullosa e intolerante escéptica en lo que a esoterismo, sextos sentidos, ciencias astrológicas, amuletos, suerte, mundo paralelo, agujeros negros (bueno no, lo de los agujeros negros sí que me lo creo), terceras dimensiones y polleces varias se refiere. Demos por hecho que podría llegar a entender e incluso a justificar que exista toda una oferta relacionada con una de las ramas más deplorables de la vida, pues desgraciadamente prevalece una demanda (que se le va hacer si la mitad de habitantes de este planeta son "una colla d' inútils") así que no haremos análisis pormenorizados sobre la sociedad y sus recursos de supervivencia. A mi lo que me pone mosca es que este grupo de lerdos antes citado cuestione mi incredulidad.

Empiezo a sentirme realmente molesta por el ineludible hecho de que la subnormalidad sucumba a la normalidad y de que los hechos empíricamente comprobados y el pragmatismo que conllevan queden olvidados en la esquina de las casas porque parece ser que "un misterioso ser" ha aparecido de forma inexplicable (eso sí, siempre con un aura de luz alrededor) y le ha revelado a la amiga de la madre que parió a tu vecina su destino.

Me irrita de forma sublime y cada vez más el oír preguntas expectantes a la llegada de una respuesta, como si media vida revelases a la persona que te las enuncia... por ejemplo la eterna cuestión siempre descriptiva de un "no saber de qué hablar": "¿ y tú de qué signo eres?". Y lo peor de todo, lo peorísimo de todo (me acabo de inventar la palabra peorísimo pero creo profundamente que debería existir), es que cuando respondes, y da igual lo que digas, no importa que puto signo zodiacal hayas dicho... siempre el energúmeno de turno te va a soltar un "lo sabía, o sea, es que se te nota un montón, o sea, ahora lo entiendo... o sea"

Vamos a ver, pedazo de excremento, qué coño entiendes tú de mi... No os pasa que en ese momento, de forma de delicada y sin caer en la brusquedad de las cosas, le rajaríais el cuello a nivel de la yugular, llenaríais una copa con su sangre y a continuación, brindaríais gritando unánimamente con tus queridos amigos "¡¡¡por un imbécil menos en el planeta!!!"

Quien todavía piense que estoy sacando las cosas de quicio, seguidamente le propongo una situación hipotética para que esquematice mejor de forma imaginativa el supuesto anteriormente descrito, a ver si así me entiende:

Dima: Hola que tal

Capullo: Hola que tal

Dima: me llamo Dima

Capullo: Yo me llamo (soy un) Capullo

(dos minutos y 34 segundos después)

Dima: ya claro claro, esto... en fin... yo es que esto del yoga no me va demasiado, me siento un poco anormal intentando relajarme cuando temo seriamente por mi crisma intentando mantener la punta del dedo gordo de mi pie en la punta de mi nariz... en fin, debo ser un poco rarita

Capullo: qué me estás diciendo, si el yoga es una maravilla... a ver ¿tú de que signo eres?

Dima:...

Capullo: va venga, de qué signo eres?

Dima: ...

Capullo: ¿es que se te ha comido la lengua el gato?

Dima : Cáncer (MENTIRA MENTIRA Y MENTIRA!!! aquí es cuando toma juego el experimento empírico)

Capullo: mmm... cáncer, claro, si ya lo decía yo, es que eres taaan típicamente cáncer

Pensamiento de Dima: imbécil, gilipollas, inútil, muérete, muérete, muérete.

Dima: ya, todo el mundo me lo dice jeje (risa súper falsa)

Capullo: es que normalmente lo cáncer sois un tipo de personas así como muy en plan reservados y os cuesta abriros a las nuevas experiencias, pero en el fondo sois muy buena gente...

Pensamiento de Dima: ni lo intentes pedazo de excremento nauseabundo, tú no vas a follar conmigo ni de coña ...

Dima: sí bueno, esto... esto... esto... ahora vengo! (dándose lugar a una huida cobarde y que dice muy poco a mi favor, pero todos sabemos que si me quedo durante más tiempo la situación puede acabar en asesinato con premeditación)

Y evidentemente... no vuelves.

Apreciaciones y grandes verdades:

a: cuando un hombre pretende parecer intelectual/interesante/inteligente... solo es para follarte (no es una crítica, es aceptable, tolerable y hasta admirable ), cabe decir que también mataría a cuchilladas a las mujeres que pasados los 25 siguen engañándose a si mismas pensando que no, que él es así con ella porque él es diferente a los demás... este tipo de mujeres lo único que hacen es entorpecer el desarrollo y la evolución del ser humano.

b: Concluimos por lo tanto que lo único que debe hacer una persona con dos dedos de frente cuando alguien le pregunta el signo zodiacal es... huir.

c: Porqué sí creo en los agujeros negros.

Solo existe una mera explicación, la de la esperanza, porque aún tengo la esperanza de envíar ahí a Pilar Rahola y a sus secuaces... llamadme ilusa.

Un cordial saludo.

Anatomía civil

"Existe una roja hebra criminal en la madeja incolora de la vida, y nuestra misión consiste en desenredarla, aislarla, y poner al descubierto sus más insignificantes sinuosidades."

Estudio Escarlata. Arthur Conan Doyle

Y después de todo aquello, el alcantarillado empezó a resultarle bello. Un prodigio de la naturaleza humana, no supo distinguir entre el alba retoño y el atardecer desesperado. La calle, sombría y húmeda, el olor como a gas y electricidad, los edificios largos hasta el cielo y la penumbra agradecida. El negro, pensó, era un color sensual en realidad. Estimó durante poco rato la posibilidad de dormir negro, de vivir negro, de comer negro, pero se dio cuenta poco después de que no podía elegir vivir con solo una forma, con solo un color.

Entonces se entristeció profundamente.

Qué mágico el mundo si solo hubiera noches... qué mágico el mundo solo para soñarlo, cuánta belleza si únicamente, en un fugaz momento de los que se quedan colgando de las palabras, lo único que dijésemos fuera "bona nit amor meu".

La increíble historia de Margarita Luciérnaga. Parte I: la sumamente trágica pérdida de autocontrol

Margarita Luciérnaga era una enamorada de los caramelos de gengibre.

Margarita Luciérnaga también era una enamorada de los calcetines de lana.

Pero sobre todo, Margarita Luciérnaga era una enamorada de las ametralladoras Gatling.

Cada tarde, tras terminar las clases de sadomasoquismo, se dirigía hacia la capilla del barrio con aquella cara de serenidad y frescura que solo otorgaba la masturbación perianal con la última edición de consoladores profighter ( ella en realidad siempre había preferido la sencillez y sutileza propia del arte manual y las mil y una maneras de colocar el dedo índice mas tras la larga insistencia de su coinquilina respecto a los grandes avances en tecnología había conseguido convencerle para que diera un paso mas en su vida y se adentrara en el maravilloso mundo de las pilas y las revoluciones por minuto).

Pensó que a pesar de aquella serenidad y felicidad que le embriagaba cada día más, no era apropiado dejar de lado la atención a la iglesia. Era ya hora de confesarse. Concluyó que quizá ya había pasado demasiado tiempo desde la última vez que degolló a un ser humano atendiendo a sus necesidades psicópatas con el anzuelo y la caña de pescar heredados de su abuelo, él que siempre había enunciado con amor y efusividad que Margarita era la única nieta que merecía tal tesoro, pues como olvidar las veces que ambos disfrutaron leyendo libros de gran utilidad como "manual para un verdadero hijo de la gran puta (como ir del palo y que te sude la polla)", "ciento una formas de manipular, masacrar y extorsionar a un pueblo subyugado a la miseria" y "ser o no ser: 10 reglas básicas para ser un buen dictador ". Margarita siempre se tenía que esforzar en contener las lágrimas cuando se emocionaba al visualizar las encallecidas manos de su querido abuelito mientras montaba la recortada para liarse a tiros y sacudirse a hostias en la fiesta de maricones y lesbianas que se había anunciado en el barrio, o cuando se encendía un habano con la tez seria y la mirada trascendente justo antes de contarle un cuento para ir a dormir y justo después de meterse una ralla...

Efectivamente, aquel día dirigióse a la capilla sonriente, decidida y a pasos agigantados, pues ya hacía unos dias que le venía en gana charlar amablemente con el padre Inocencio.

El padre Inocencio había atestiguado todos los momentos importantes de la vida de Margarita Luciérnaga, el día de su bautismo, el de su primera comunión, el de su confirmación, y siempre había sido cómplice de sus confesiones, aconsejándole sobre el camino que debía escoger, para guiarla hacia el correcto sendero de la verdad, la ética y el camino del Señor. Es por ello que Margarita Luciérnaga admiraba de forma inmaculada al padre Inocencio, por eso y por su infinita adicción a dar por el culo a los niños del coro, ella siempre había pensado que el sexo anal que mantenía con aquellos muchachos era una buena iniciativa para adentrarles en el maravilloso mundo del odio a la humanidad y que obligarles a practicar felaciones entre ellos no era más que un ingenioso recorrido a la fraternidad entre amigos, era un bonita manera de dejar que los hombres mostraran cariño entre ellos sin sentirse avergonzados... en fin, el padre Inocencio siempre fue un romántico.

En realidad Margarita guardaba un secreto atroz en su interior, un suceso aleatorio le había perjudicado en cuerpo y alma y le había concedido una serie de abatares indeseosos que no la dejaban pensar con frialdad en los últimos planos, donde durante horas, en la oficina ,diseñaba máquinas de matar que a posteriori presentaba al gobierno formando parte de grandes archivos para recrear y ejecutar penas de muerte a los enemigos de la patria: socialistas, anarquistas, demócratas, homosexuales, negros, moros, subnormales, feministas, hippies, miopes y cualquier otra clase de desecho infrahumano que solo mereciera en vida... morir.

Pero últimamente le era casi imposible pensar en choques eléctricos, venenos letales por la vena, o guillotinas de fibra de vidrio... porque Margarita, señores, Margarita... Margarita... se había enamorado.

De un Paquistaní... de un Sij concretamente.

(continuará...)

Tag am meer

Además de que mi inteligencia, repito,mi inteligencia esté últimamente en el mismo nivel que la de los girasoles, mi inpiración se resuelva estupefacta ante tanto preestreno cinéfilo, mi aversión a los pájaros haya aumentado en un serio crecen do tras mi viaje a la India y el hecho de haber decidido colgar carteles por toda la ciudad con un "Wanted" de caligrafía western a ver si alguien encuentra mi libido, encima va y se muere (de morir, de pasar al otro barrio, de pasar a una vida mejor, de desparecer de la faz de la tierra, de no existir ni en cuerpo ni en formato) mi ordenador (o como dirían los cools mi laptop).
De aquí que venga a justificar el abandono de los últimos días del blog, la tardanza en responder emails o sobre todo, el no estar al día en lo que series yonkis se refiere (necesito más trueblood!!!!)

Ete aquí el dilema de mi vida: pc o MAC???? se admiten comentarios...

Por otro lado, debo estar francamente mal para que lo único que me ponga cachonda sea una canción...:



http://www.youtube.com/watch?v=GcvW-hqp4rQ

De mayor seré rumor.

Esta noche no salgo.
Esta noche tengo ganas de estar cansada, de dormir, de fatigar la fatiga y aburrirme pensando que Sherlock Holmes siempre fue demasiado histriónico. Esta noche no quiero pintarme la cara, ni rodar mensajes apacibles, ni mover la lengua en plan humano. Esta noche, ni fugaz ni persistente, ni quinceañera, ni novata. Esta noche me sentiré vieja, me sentiré pastilla, me sentiré mal apoyada.
Una noche de mendrugo y cena especial "guerra civil", haraposa manta adornando los hombros, y un sentirme sinestésica abrazada a la almohada, me da a la zaga el surco que contemplo en el entrecejo... soy especulación, soy susurro, soy quizás...

De mayor seré rumor...