Para presumir hay que sufrir: PUTA!

Ayer conocí a Margarita Luciérnaga.

Pensaba que no existía, que era solo fruto de mi enajenada imaginación, producto de una locura nacida desde los rincones más oscuros de mi interior, allí donde se halla la telaraña, el veneno, la tarántula (Dios!!! me acaba de venir a la mente Mónica Naranjo!!!!!)

Olvidad esto último...

En fin ,pues eso, que Margarita Luciérnaga existe.

Como soy víctima de la ola de modernidad enfermiza de nuevas tecnologías y culto a la belleza de principios de s.XXI, y orgullosa que estoy, decidí hace unas semanas hacerme la depilación láser.

NOTA: tranquis, no es un post tipo Sex and the city, podéis proseguir con la lectura

Para más inri, yo que ODIO (de odiar, de matar, de asesinar, de triturar, de liarme a tiros y escupir a la cara a quien sea) cualquier cosa que tenga que ver con la depilación y evidentemente con el dolor adyacente que ésta supone, esclava de mi misma y de las circunstancias sociales, llegué a la conclusión de que cuanto antes acabase con esta broma pesada mejor, así que ¿por qué no dar una oportunidad a los diodos y a las ondas de calor y luz focales???.

Satisfecha con la decisión, ya que lo peor de pensar las cosas es cuando nunca decides nada y la satisfacción suprema la da la decisión en si, independientemente de éste misma, cogí hora para la visita médica.

Al llegar a la clínica enseguida me pasaron con el médico (se supone que era médico porque claro, llevaba una bata blanca, sino no puedes ser médico) para que me hiciera las preguntas pertinentes a mi historia clínica. En el exacto momento en el que vi a ese señor pensé "¿tú vas a ser el que me depile a mi la ingles??? estás flipando". Pero no, nada más lejos, él SOLO era el que me analizaba el tipo de piel y de vello (por que para lo que para mi es PELO para él era vello) y me metería segundos después mano en la nalgas para evaluarme.

Una vez que tuve el visto bueno por su parte pude pasar con la esteticién para comenzar la primera sesión.

La esteticién era una chica de unos veitipocos rubia y con una dentadura casi perfecta que para los hombres y las bolleras podríamos estimar de bastante follable, pero que sin embargo para mi era la HIJA DE PUTA que me iba a hacer MUCHO daño durante 15 minutos.

Para empezar, te dan una bragas de papel de lo más antieróticas a modo de híbrido entre pañal y cleenex,

que digo yo, ¿no sería la siguiente opción igual de práctica haciendo que todo resulte más bonito? ¿por qué no hacemos que las cosas sean más bellas cambiando estos pequeños detallles?

En fin...

A continuación me dice indicándome con el dedo índice que me estire en la camilla "ponte cómoda cariño..."

a: ¿¿CÓMODA??? ¿con estás bragas?

b: ¿¿CARIÑO??? hace tiempo que llegué a una importantísima conclusión y es que cualquier mujer que sin confianza previa a la primera de cambio acaba las frases con un "cariño", "reina" o "flor" es la la puta reencarnación del diablo y que todo, absolutamente todo lo que haga contigo tendrá más o menos que ver con el hecho de putearte.

Efectivamente, una vez más mi teoría quedaba empíricamente comprobada, pues aquella mujer era una hija de mala madre.

Estirada ya en la camilla lo más de cómoda posible con mis bragas de papel azules para dar aún más glamour a la situación, la moza me dio una gafas para protegerme de la luz, de estas típicas que se ponen las yonkis del sol en la playa que son totalmente opacas. A mi este tipo de cosas me dan yuyu, especialmente cuando están a punto de descargarme chutes de electricidad a centímetro de mi clítoris y ni tan siquiera lo puedo ver, pero en fin quien le iba a discutir nada a la "hola soy una hija de puta y te llamo cariño".

"tranquila duele un poquito cariño, tu cualquier cosa me lo dices y yo paro"

Uff, que mal rollo...

Aquí empezó todo, el principio del apocalipsis feminista, la mentira que se torna verdad en un resurgir poético de maldad y estupor, una gloriosa manifestación de hasta donde una mujer es capaz de aguantar por el bien de su belleza llegando hasta los más inimaginables rincones de crueldad y masoquismo que atentan hacia su persona...

!!! JODER QUE DAÑO!!!

Fueron solo 15 minutos, pero para mi fueron horas, días, años, centuriones de tiempos amontonados en la espera expectativa de una llegada de dolor profundo y palpitante, latigazo al canto... algo solo comparable con los vídeos del señor Valero Sanmartí o un polvo de esos eteeeernos donde el tío nuuuunca se corre y donde tu te olvidas de que estás follando y solo piensas en la compra, en si llamas a tal y a cual, en que plan tienes para el sábado...

Por favor, desde aquí pido sin repudio a que me animéis a seguir con el láser, que me recordéis que solo son 15 minutos cada 5 semanas, que en realidad tendrá su recompensa y que en unas 6 sesiones el infierno habrá finiquitado dejándome libre para siempre y sin peligro a que la escena típica donde no echas un polvo con el tío en cuestión es porque realmente no te apetece y no porque ese día "no te has depilado", por mi bien y por el bien de ellos, ayudadme a superar el trauma..

Gracias por escuchar mis súplicas.

Saludos.