Queridos antisistemas.

Solo decir:

La juventud antisistema no son ellos.

Personalmente empatizo de forma categórica, claro que sí, con aquellos que viven en unas condiciones precarias a día de hoy, laboralmente y socialmente.

Me duele ver a la chica boliviana que hace compañía al abuelo barcelonés para alimentar a sus hijos que están aún en Bolivia. Me sabe amargo ver al pakistaní que vende rosas tan lejos de su casa, de su vecino, de su familia.

Me jode ver también al veiteañero que no puede acceder al estudio universitario porque debe trabajar para ayudar en casa.

Son muchas las injusticias que vemos día tras día, pero seamos más sublimes, seamos más sutiles por favor.

Me revientan, me molestan, me toca los ovarios los niñatos "antisistema", lo siento, pero les detesto.

¿Sabes que es ser un antisistema de verdad? Ser antisistema es formarte, curtirte, aprender idiomas, ayudar a los demás, saber ponerte en el lugar del otro, anteponerte a la violencia y relatar la historia con la lucha de la palabra. Ser antisistema es ser amable, capaz, honesto y noble, dejando de lado las etiquetas y los símbolos.

Y si lo digo, no es porque yo viva en el lado luminoso de la vida, sino porque de todos los "antisistemas" que conocí en mi vida ninguno ha tenido la paciencia de estudiar y aplicarse al trabajo, de madrugar a las 5 para trabajar en la Seat, o de romperse los cuernos para salvar del ocaso a sus seres queridos.

Los antisistema solo quieren vivir bien, viajar a Tailandia y que papá siga ingresándoles euros en la cuenta porque claro "ellos están luchando por un mundo mejor"... por eso queman coches, coantáiners y le joden el negocio al pequeño comercio... ya saben, para un mundo mejor.

Queridos antisistema: donde estabais hace 3 años cuando empezó todo? a si... estaríais okupados... ya sabéis. Queridos antisistema dais más pena que los políticos, almenos de ellos ya te esperas el fraude por adelantado.

Blue Skies

Ayer te vi por primera vez entrar en mi vida.

Bienvenido seas, da igual lo que pase, ahora solo importa tu bella sonrisa.

Propondré a la vida escanciar la ternura y la belleza de tus palabras, apoderase el viento ayer de mi tertulia pasajera, de mi lenguaje desmotivado y de mi imprudencia boquiabierta... desde esta noche solo sueño contigo.

Y que más da lo que sea mientras solo sea soñar... pero soñar desde la cima, para que el vértigo relate su triunfo en mi estómago cada ve que te vea, para que el viento agazapado marque su huella en mi pecho y que le acompañe tu voz... solo tu voz y tu bella sonrisa.

No te engañes.

No lo olvides.

No lo dudes.

No te mientas.

D.

El Loco... amigo mío.

"Tu amas la Verdad, la Belleza y la Justicia, y, por darte gusto, yo asiento y hago como que amo esas cosas. Pero en el fondo de mi alma me río de tu amor por todo eso, aunque no permito que veas mi risa. Prefiero reírme yo solo.

Amigo mío, eres bueno, prudente y sensato; aún más, eres perfecto. Por mi parte, yo también hablo contigo con sensatez y cordura. Y sin embargo, estoy loco. Pero enmascaro mi locura. Quiero estar loco a solas.

Amigo, tú no eres amigo mío, pero, ¿cómo puedo hacer que lo comprendas? Mi camino no es el tuyo, aunque andamos juntos y cogidos de la mano."

El loco. Khalil Gibran.

Y después, tras mucho rato de vigilia, junto a la posteridad de las montañas, en el jardín de loco, envuelto de sus más etigmatizados recuerdos... Brida le dio un beso.

No hubo ningún tipo de explicación requerida, ni tampoco el sucesos de un murmullo latente que hiciera consciente el paso de los segundos. Todo era más bien , sereno y plácido.

Mirarle a los ojos, mirarle los labios húmedos, oler su cuello y acariciar el lóbulo con la nariz. No había lugar remoto en la Antártida que pudiera ahora enfriar su corazón.

Tras tanto alboroto visceral, tras tantísima incomprensión de su propio relato, solo Brida, con sus labios, con sus ojos, con su tan honesta sencillez supo ofrecerle al fin aquello que él aduviera buscando por todos los rincones del planeta...

... paz.

Pensament de nit III.

El matojo del mundo queda enfermo por el eslógan y la política.

Las flores no retienen colores, el olor de la orquídia se congela ante tanta televisión.

Tus padres quieren que seas algo en el futuro para alimentar su ego, el colegio es una escuela para militantes de hacienda, el perfume del amor quedó carcomido por el lienzo disecado de la fama, y te han convencido que así creas que para viajar necesitas o centavos o vacaciones.

Perdemos la práctica de la escritura hermosa y al sacar punta al lápiz, practicamos recetas en el sexo y comemos bazofia precocinada, leemos a la biblia en forma de blog, citamos frases resabiadas de ancestros que no fueron mejores que nosotros, y nos vamos a dormir pensando o en el ayer o en el mañana.

Pretendemos ser intelectuales y olvidamos ser inteligentes, agudizamos ingenio a costa de perder esencia, y tachamos de felicidad la melodía del motor del mercedes que no tenemos.

Cuánta entrega a la fascinación de la mentira.

Solo abrir los ojos de una vez para derrotar al febril septiembre y a la cola del paro. Mortificar el sin sentido de una Tierra tan preciosa y tan abandonada, proceder a caminar con el emblema de la travesura y aboliendo la pena de muerte de nuestra ideología.

Y vivir, coño, vivir de verdad.

Salvar la vida de nuestro vecino igual que la de nuestro hijo, y sobrevolar a los favoritismos de una ciencia moderna acusada de amoral.

Dejar que esta fragata de supervivientes reconozca el valor de ser LIBRE, y abrazar la libertad como al bienaventurado amado en una noche de caricias y besos.

Y cuando al la mañana siguiente del elogio a la vida mi sudor sea gota de lirio en el amanecer de la nada, los hombres y las mujeres serán felices, y por fin celebrarán, si acaso, que ellos ya no son su nombre y que su espíritu nunca más florecerá en primavera.

La ola de mar será perenne todo el año.

D.

Currículum.

Repartir el amor y la miseria del día a día se convirtió hace tiempo en el único pasatiempo que, aunque valdío en la bolsa de Washington, constara sujeto imperativo del corazón.

La nocturnidad de los ojos, las fechorías de la soberbia humana, los labios sin resquemores, el vaso de orujo en la garganta, y la peluca de rubia postiza que asoma la herida y la penitencia... la mortificación nunca fue de valientes. Eso, y escuchar a Rose Polenzani es por ahora, lo mejor que sé hacer.

Pero no me es suficiente... ir más allá y recordar el recorrido del plano de Frankfurt y el relieve sinuoso de la sínfisis... calcar relieve en anatomía no es sinónimo de filantropía.

Y de postre... Easter Hymn.

D.

Desde este punto de vista me es bastante con divisar las flores azules.

Automático.

No existen las sombras...

es cuestión de dejarse llevar.

Noto imperativo. Noto presuntuoso.

Demuestro intensidad.

Millones de voces que actúan adrede para cantar, y no es como decirlo...

D.

Sin dolor, con frío.

Que menos que reseñar una receta menuda que cuece una bienvenida al amanecer.

Qué prodigioso resulta el ventanal cuando la llanura de tu pelo y el "ahora" de mi día se mezclan amados, en el dulce viento, en la posada ermitaña, en el andar sosegado y en el vacío rebosante del alma.

Qué querer más enloquecido es acariciarte el párpado.

Qué completo es verte u olvidarte, qué gran desastre lleno de retornos al tercer sueño pueril el cual remata a mi resabiada palabra.

Qué mentira más inocente la promesa... y qué verdad tan cruel el amarte.

D.

Sin diseño anterior.

Solo hay un tiempo pequeño para los auxilios.

La bala de aceite clavara el recurso patético de mi retrato. Hoy mirarme la cara desde dentro aparta el rímel y mece la presencia.

El tiempo es pequeño para que en cualquier momento él se vaya.

El olor a jazmín de mi día prepara orgulloso un café amargo y le pone tilde al sabor viejo, el de antaño, vamos, al de café dije.

Al anochecer me dirigiré a mi almohada para que su plumaje me diga de nuevo "descansa, nada de lo que ocurra esta noche es real."... luego cerrar los ojos para morir un rato.

Solo hay un tiempo pequeño para los auxilios.

D.

Haremos ver.

Farem veure que això no és una desclaració de res.

Farem veure que no et segueixo mirant quan ja t'has anat.

Farem veure que el sol no ha sortit aquesta nit.

Farem veure que no m'enrecordo del teu nom, i que mai no t'escrit aquesta carta.

Farem veure que no es pas difícil dir-les, aquestes paraules.

Farem veure que som amics.

Farem veure que el nostres llabis no s'han mai besat.

Farem veure que aquest tren no m'emporta a cap lloc.

Farem veure que la vida es un goig.

Farem veure que ja ho sabem tot.

Farem veure que el passat no ens importa.

Farem veure que no t'he vist entrar per la porta.

Farem veure que aquest silenci malaït no ha perforat el timpà d'allò que va esser ahir.

Farem veure que no som humans tu i jo, sinó persones..

Farem veure que la luxúria no ha sigut en cap cas el problema.

Farem veure que avui em ve de gust escoltar Jackie wilson i no l'Arvo Pärt.

Farem veure que estic asseguda damunt l'univers depensaments interessants i escrivint paraules reveladores.

Farem veure la vida, amb una banda sonora de Western prejubilat.

D.

De flechas.

La grandeza del Camino de Santiago.

Tal grandeza no es mas que el camino ya esta marcado.

Quiza una de las cosas mas dificiles con las que me he encuentro en mi vida haya siempre sido la falta de decision. En todo hay siempre dos opciones o mas, esto o aquello, y uno siempre se detiene unos segundos a analizar para poder decidir. Sin embargo, sea cual sea la eleccion, siempre se tiene la despiadada sensacion de que lo "lo otro habria estado mejor". Esa sensacion va aprisionando de una manera inteligente y fatidica nuestro ser pues el sentimiento del "no haber hecho lo que debiamos haber hecho" ahoga nuestra existencia.

Esa negatividd, muchas veces, aborda tanto las pequenyas como las grandes cosas... pero esa sensacion de fracaso es mentira... sencillamente es mentira.

La eleccion escogida es la correcta... siempre.

Y pensar que el otro camino habria sido mejor es una tortura ficticia. Lo otro no existe.

No ha pasado y no forma parte de ti... no te tortures con algo que sencillamente no esta.Las elecciones por lo tanto, sean cuales sean, siempre son las correctas, pues son las verdaderas, las tuyas, las que vives.

Hagas lo que hagas vas en el buen camino. Quiza sea una de las lecciones mas bonitas del camino de santiago.

Sigue la flecha. No hay posibilidad de elccion, las decisiones ya estan tomadas, no piensas si por aqui o por alli... sigue la flecha.

Y cuando sencillamente caminas... entonces solo caminas. Y cuando caminas de verdad... vives... porque es lo que hay que hacer y no pensar en la "otra posiblilidad que no escogistes", el camino ya estaba marcado.

La vida es un gran camino de santiago, siente las cosas que haces en el momento, no pienses en las flechas que pusistes en el pasado, el sentido y la direccion que les distes era esa. Lo has hecho bien.

Se decidido.

D.

29/08/10 Volterra.