sábado, 28 de agosto de 2010

OSHO y los Ufizzi

Había un montón de caras distintas en el pasillo de arte. Las caras y los ojos son en realidad objetos que imploran realismo.
Esa estética, esa belleza que me regalara la entrada a diez euros en relalidad mostrame lo lejana que se halla el surgir de la más grande mentira del hombre.


Los sentimientos, las sensaciones, los pensamientos... todo ello es superficial, y nosotros no somos esa superfície. Lo que somos es algo más profundo que todo ello, algo que ni tan siquiera las palabras pueden describir. El ser verdadero se halla en el centro, la riqueza de la verdad, que sí es única y grandiosa, está en nuestra conciencia... pero la conciencia no está en la mente, pues la mente tampoco existe en realidad.

Interesante OSHO.

Pero a mi, pretener olvidarme de la mente me parece algo casi imposible... ¿cómo?. Parece ser que desprendiéndote de todos los pensamientos que sedimentan tu mente.

Los pensamientos, dice, son como las nubes y tú eres el cielo. Las nubes van y vienen, pero en realidad las nubes no son el cielo, de hecho las nubes no pertenecen al cielo, es más... las nubes se encuentran lejísimos del cielo.... y tú eres el cielo, y el cielo está por encima de todo, incluso de Dios.
Así que tú estás también por encima de Dios. Dios pertenece a la supraconciencia colectiva, social, cultural... mas tu debes llegar a tu centro, y ese centro es la supraconciencia cósmica... universal.

Es por ello que los religiosos convencionales, aquello que entendemos por creyente cristiano, musulmán, judío... esas gentes que acuden a sus iglesias y a sus mezquitas para venerar a su "Dios" se autodestruyen a si mismas. Son personas que buscan explicaciónes "lógicas" dentro de su propia fe para así justificar sus circunstancias sociales.

El hombre y la mujer nada tienen que ver con eso.
El hombre y la mujer despiertos, investigan, experimentan, conocen, prueban... no anteponen límites en nada, de deshacen del miedo.
Es por ello que deben desprenderse de sus pensamientos volátiles, pues los pensamientos van ligados al pasado estando entonces nosotros sujetos y sugestionados por ello.

El hombre libre, el hombre despierto estará siempre por encima del contexto social y cultural.

Para despertar solo hay que "ser", solo "ser"...
Pero para "ser" primero hay que reconocer la primera gran verdad... aún no sabes quién eres.

D.

martes, 24 de agosto de 2010

Despertar

La mente es un objeto que en realidad no tiene que ver nada conmigo.

Mis pensamientos, objetos también, a cada momento me exigen qué hacer, qué sentir, qué soñar... y solo deseo liberarme de eso. La mente se está haciendo con mi vida, se está apoderando de mis acciones y me tienta a cada momento en pensar... yo no deseo pensar.

La idea de la mente es un mundo que no existe y no tiene que ver con el presente, sinó con el pasado y con el futuro, ambos conceptos temporales que tampoco están conmigo.

No podemos permanecer en el pasado porque es imposible pretender cambiarlo, tampoco podemos perder el tiempo en el futuro que no es más que soñar como un loco sobre algo que no llegará, porque lo que ocurre nunca es lo que esperas.
Es dificil, lo se, pero deseo alejarme de mi mente y apropiarme de mi presente, de mi presente interior seguramente, esa fina línea casi absurda que me libera de las emociones y de los sentimientos que comulgaron conmigo des del día de mi nacimiento...

Y con todo ello... al fin despertar.

D.

viernes, 20 de agosto de 2010

Pensament de nit II

A veces es tan grandiosa la libertad que siento como el sueño oprime al respeto y recrea redundantes ecos de valentía.
Ni tan siquiera resta un gramo de soledad mal pagada, y la ausencia de tu cuerpo en el sofá de piel, lejos de confesarme vacío o temeridad, ofrece a cada esquina de mi casa un bonito recuerdo de lo que eres.
Mi onda libertad, mi día siguiente plagado de misterio, todo ello suma paz y solidez.
La lógica al final es solo para los cobardes, pero la ilimitada belleza que honra la imaginación y la insensatez sucumbe a esta presumida mujer en cuerpo y ser.

Mi inconsciencia es hoy un regalo en vida.

jueves, 19 de agosto de 2010

Lo siento.

Lo siento.
Sé que estás ahí dentro, sé que buscas el primer escalón que me une a ti.
Lo siento.
Siento que el café hoy sepa a nada
siento ser más distante y esquiva que por las mañanas.

Deja que mis labios solo besen hoy a esta boquilla
referirme malcríada, chiquilla
te cambio mi perdón por tu divisa
para huir lejos , allá donde el arte me jure vida.

Quiero dejar de ser flor en primavera
hacerme anillos de cartón en algún lugar
quiero olvidar tu nombre para que tu olvides mi lunar
niño, deja ya de buscar el escalón a la escalera.

Lo siento.

Soy una doctrina sin dogma
no tengo estilos, ni caminos
no me creo nada que vaya en serio
soy una desleal aprendiz del "te quiero"


Indocumentada y pasajera me siento más real
sin extrañarte demasiado, poniendo velas en el camino
ilumino los arañazos que se vuelven peregrinos


Quiero ser fantasma de escenario, diva de reyerta
llenar el espectáculo sin acrónimos ni tempo
pintar de azul los labios de los tenores
y dejar de buscarle el escalón a la escalera.


Pero si algún día "te quiero..."
entonces, te quiero.

D.










viernes, 13 de agosto de 2010

Pensament de nit.

Mi cámara llora que el pentaprisma queda sofocado sin reflejo.
No resta imagen a la inversa que el ojo humano vea,
ahora el fotograma resuena en mi cabeza...

Yo quisiera que tu imagen se tornara efímera en los labios del pasado
que el umbral doloroso
brincara de nota en nota
y el soneto resultante procurara una distancia mayor entre mi mirar y tu sonrisa.

Pasado mañana, o algún día del presente,
repararé la cámara que el azar golpeó.
Son heridas todas de la luna y de la lluvia,
es todo el frío y el rencor que no puedo sentirte,
todo es la noche malsonante y caprichosa,
todo soy yo y mi locura.

Y si disiparme fuera hoy cuestión de peniques
o quemar la almohada de olor doliente costara gratuito a esta boliche
no dejaría que mi condolencia fuere condescendiente
y tacharía de mis venas el te quiero que el mar lleva escrito en la corriente.

Cuando sentirse mayor me hace sentir pequeña,
cuando la voz y el grito piden la resistencia del troyano
cuando el ruego es sincero y la esperanza la gran antónima

entonces titubeo mentalmente... hoy solo sé cogerte de la mano.

D.

sábado, 7 de agosto de 2010

Res a dir.

Hay ciertas formas de aterrizar en los laureles.

Algunas, la mayoría simples y monótonas, amontonan miles de frases en forma de auxilio alentador que destroza la lujuria de las gentes, éstas tan mundanas y sencillas.

Otras forman parte de lo único y lo diferente, no necesariamente inteligente ni brillante. Más bien son aterrizajes condescendientes que aplauden su flotar en el aire bretón de un día más o un día menos, son estas personas normalmente singulares con más defectos que virtudes, mitos en sí mismos... héroes.

Luego y ya por último, se apean bruscamente les mezquinos, que ensucian las callejuelas de las noches madrugadoras, sin importarles aparentar ser el bulldozer del amor o del respeto, y que con sus largas pezuñas y sus cónicos colmillos, desgarran cualquier mérito estrepitoso del bonachón o del frágil poeta.

Grito.

Si quisiera, hoy podría gritar tan fuerte
que las penumbras dicharacheras
de los hombres más falsarios
quedarían sordas y asoladas.

Mi grito no sería de sirena ni de mujer fatal
ni de princesa delirante ni de reina del carnaval
ni de elefante estremecido ni de hormiga acoquinada.

Mi grito es tan fuerte que nadie lo escucharía
entra por dentro de las venas y envenena las arterias
deja el corazón apuñalado y el sexo decadente.

Es un grito reticente, sin cuchillos ni navajas.
A mi grito se le llama honestidad.
Mi mirada es inocente, avisa del aguijón que hay detrás de todo.

D.

viernes, 6 de agosto de 2010

Moon.

Si quisiera tejer una luna
para no llorar esta velada
tejería primero sus noche, su estrella, su alma.

El borde constaría de afinados filamentos en plata, donde se refleje el esplendor de su brío
cada hilo
haría honor a su palabra
y su llanto... cada lágrima tacharía una injuria
cada día se haría más niña y menos mala.

Si quisiera tejer una luna
para no morir esta velada
la razón sería una enmienda
el pulmón una azafata
y su debate sentirse llena o acaecer eclipsada.

Mi luna será un dandi
mi luna será una canción
mi luna, cariñosa y delicada.

Mi luna mañana ya no estará en tu cielo y me quemará el corazón.

D.

Tentaremos cada día.

Tentaremos cada día, las miradas mas esquivas,
las palabras más ansiadas, las princesas más malignas.

Mirarte; mirarme.

Y la cortina recoge el sol del pasado mañana.
Deja que me siente en el suelo que hoy está mojado
déjame a solas dormir para siempre
y que los ingredientes de mi casa embadurnen el perecer de mi miedo a nada.

No se volar cogida de la mano
ni escribir recetas ni rosarios
ni dejar medias tintas ni ser media persona
yo soy pertinaz y conmovedora.

Resulta sofocante esta cuenta pendiente
este manantial, esta camisa rota, este falso condecoro
mis labios solo besan brisa marina en el burdel de cada noche,
y mi corazón solo vota a dos partidos, al te quiero o al te odio.

D.