Entiendo como te sientes.

De tan miserables que somos... ni somos.

El hueco interior es tan hondo y cáustico que adentrarnos fusilaría cualquier razón para vivir.

Somos opacos y hoscos, tuertos de víscera, sin color, sin blanco y negro...

y sin triste brisa que aplaque el viento del temor al "uno mismo", del temor al "otro".

Sí. Miseria.

Es cuestión de tiempo.

La mierda siempre flota.

Los mismos clavos.

"A veces, la mejor historia es el espacio entre las palabras, un espacio que abre la puerta a un nuevo modo de ver..."

James Orbinski.

Hay un rallo de luz que asoma tu caricia,

y me embadurna de prestado,

una noche de equipaje y soliloquio,

el viento duermevela, el enamorado...

Quizá el viento mentiroso

se juegue esta noche con la lluvia

que tormento y avaricia han roto,

o que en algún tiempo remoto

de caricias y princesas

el espacio entre palabras

cuente esta historia olvidada

de mi entraña y tu maleza.

D.

Adios.

Del saber.

"El que sabe y sabe que sabe es un sabio, síguelo.

El que sabe pero no sabe que sabe, está dormido, depiértalo.

El que no sabe pero sabe que no sabe es un ignorante, instrúyelo.

...

El que no sabe y no sabe que no sabe es un necio, desprécialo."

A veces es tan difícil distinguir al sabio del necio cuando tú pereces dormido o vastamente ignoras.

D.

I wish...

La primera vez que escuché esta canción fue en el 99 en mi estancia en Estados Unidos, me encontraba en una tienda con Patty mientras buscaba unos tejanos que me convencieran.

De repente sonó está melodía, y no sé por qué, me embriagó de buen rollo y felicidad así como de unas ganas tremendas de bailar (no lo hice, y me arrepentiré toda la vida de ello).

A los segundos me dirigí a la dependienta para preguntarle el nombre del grupo y la canción, tardé dos días en tener el cd en mis manos.

Aquí os la dejo: "the way" de los "Fastball"

Blue Guide a ningún sitio.

No fue un delirio aquello de imaginarte, se quedó en esbozo. En esbozo de herbaje y primavera, cual cuestión remota quería pillarme en bragas y deshojarme el alma.

No fue un mordisco aquello de agarrarte, se quedó en dentellada edéntula. Una dentellada cándida que recobraba sonrisa cuando acaraciaba la dulce melodía del amanecer y de su pura alba.

Al final del camino el señor mayor me dijo "mira niña, la hormiga que guiña el ojo al elefante es un alacrán..." y de forma torpe y sin mediar latido, decidí engañarme y pensar que el alacrán también tenía miedo de su disfraz y su careta... y todos sabemos que hoy en día disimular también cuesta dinero.

Él dice que se trata solamente de "vivir adrede", pero yo solo me quedo con lo de adrede.

Luego... soñar.

D.

La dignidad bla bla bla...

Si en algún rincón del universo quedara ésta prendida de un último suspiro de reflejo, y el espejo en el que se miraran los hombres fuera el de verdad, el de sinceridad, el de realidad, la dignidad aplacaría al miedo.

A veces no recuerdo bien bien de qué sirve, pero acto seguido persigo otra fez su significado.

La dignidad no sirve para sobrevivir, ni para respirar, pero vivimos impregnados de su elocuencia y de su elegancia. Lo digno no se parece tanto a lo correcto (eso que ya dijimos que no existe).

Lo digno a veces es violencia y bofetón, lo digno a veces es retirar la mejilla para instruir a la navaja, lo digno al final, te puede matar.

Personalmente, a veces me siento sumamente fuera de lugar en este mundo tan y tan digno.

No me la quito de la cabeza...

"The Dope show", quiero decir.

El vicio y mi circunstancia.

Este fin de semana estuve oficiosa yo, en el casino de Barcelona, noche de sábado.

Considero que estoy demasiado por encima como para perder el tiempo en pensar que puedo juzgar a nadie por ir más o menos asiduamente a tal recinto, en fin... cada uno que haga lo que le venga en gana.

La cuestión preocupante es la siguiente:

Nada más entrar había en el mostrador del guardaropía (por cierto, éste gratis, por lo menos el casino ya tiene más puntos que cualquier discoteque) un tríptico titulado "el joc responsable, la millor aposta."

Tal artilugio informativo venía introducido por un párrafo explicativo cual lección de clase de historia que venia a ser algo tipo "Els jocs d'atzar són activitats recreatives que generen espais d'entreteniment i socialització i han acompanyat l'ésser humà al llarg de la seva història bla bla bla..."

El tema es que a continuación proponían el cuestionario siguiente para detectar si padeces alguna patología yonkie respecto a los que el juego se refiere:

1. Creus que tens o has tingut mai problemes amb el joc?

2. Has jugat més diners dels que tenies pensats?

3. Has tornat a jugar per recuperar els diners perduts?

4. Has dit mentides sobre la relació que mantenies amb el joc?

5. T'has sentit culpable després d'haver jugat?

6. Has intentat alguna vegada deixar de jugar i no has pogut fer-ho?

7. Penses constantment en jugar?

8. Has demanat diners a algú per jugar i no els has tornat?

Hasta aquí todos tranquilos verdad?... estamos tranquilísimos.

Vale.

Ahora cambiemos el juego por el tabaco.... merda.

Ahora cambiemos el tabaco por el chocolate... MERDA!!!!!!!

Señores, tengo un problema.

From my point of view. ( O lo que es lo mismo, en otro plan)

Si no fuera por el ruido de los otros, hoy mi consecuencia no estaría aquí. Un "aquí" más bien flemático, furtivo y revuelto. Si no fuere porque a cada sílaba frecuenta un sonido envolvente que revota con asiduidad en las pared de nuestro tempo, ni yo ni nada tendría sentido.

Si no fuera por un cielo plomizo y un edificio magnánimo que en envuelve su aurora y su gota

de agua, o si no fuera por el pendular rocío del ronroneo de la primavera, yo ya no estaría aquí, escribiendo lo que pienso, o lo que digo, o lo que veo... o inventándome excusas oficiales para morir menos aburrida.

El mundo pasa.