En plan así, en plan normal.

Caminar execesivamente deprisa es una cosa que personalmente no acepto o huir de manera fugaz de un tiempo perenne.

Perdóname, es que yo soy un poco así, en plan normal.

Dejé hace un tiempo guardados mis enconos y resquemores para que se abrazaran y llorasen juntos. La animadversión que me pueda quedar no tiene que ver con el mundo de las palabras o de las escenas, es una cuestión más solemne, es más una cuestión opaca a los ojos de los demás.

Perdóname, es que yo soy así, en plan humana.

Si quieres me arrodillo ante ti y alabo tu inteligencia suprema y tu endiosado estar, para envidiarte y pretender tocarte un poquito con la punta de mis dedos, pero por dentro seguirá habiendo una liviana ola de mar acostumbrada a lidiar con la marea y los meses de sequía.

Disculpa mi modesto afán por esta vida tan maravillosa otorgada por mi madre y mi padre, de verdad lo siento mucho, no me cuesta ser feliz.

Perdóname, es que yo soy así, en plan persona.

Sin demasiado ego a derrochar.

Advierto que se resquebraja el miedo de los hombres, el miedo que solo es carencia y emoción desvanecida en furia. Miedo, mucho miedo.

...

Está bien esto del miedo, te pone en tu lugar.

D.

Artilugios.

"Hay un modo mecánico de entender la vida, un estilo sin escándalos ni hurras, sin el desabrigo de las tinieblas ni el acompañamiento de las melodías. No sirve ser vagabundo, ni gozar con las primicias de las soledad, tal vez porque el cuerpo se vuelve un artefacto y no importan las vergüenzas ni utopías. Cada jornada reclama su accesorio, cada crepúsculo es un artilugio, cada relámpago una chispa suelta. En el modo mecánico de entender la vida, hay que adquirir una garlopa sin perdón, una sierra de angustia, un buril de rabieta.

Ah... pero cuidado si algún tonto nos dice que nos falta un tornillo."

Mario Benedetti.

Elegir el punto de vista.
Entonces el color de las estrellas.
Entonces el sabor de los ojos que lo miran.

Pulcro. Así, de lúcido fuerte.

D.

Parálisis.

Lo correcto y lo incorrecto no existe.

Son palabras inventadas por las leyes y las señales de tráfico.

Las palabras no importan, y el aire que respiro ya no tiene que ver con lo que sucede. Todo es sentimiento, solo así se medir las cosas.

Hoy el corazón me rebosa de grietas.

Ho sento.

Donde soy, donde somos.

Esta noche haré de mi rostro un agujero.

Así, deforme, para que me odies... para pedirte que por favor, que por favor, que por favor...

no hagamos de la entraña el manjar.

cada uno... es lo que es.

Los muebles de mi casa ya no hacen ruido.

Y sin darte cuenta otra vez pasó.

Un horizonte de escarlata cuelga del pellejo,

una muerte fría y hostil cimbrea tu espejo.

El rencor queda tan lejos que me desposo de ti para besar el laúd, y la cuerda vocal que evoca tu farsa.

Y la mesa, y la lámpara, y la estufa... todo lo que desenreda mi razón y mi día... nada de eso está. Ya no hay nada.

No hay nada.

Songs of wars I have seen

Dice Jordi Prats i Coll sobre la obra "Wars I have seen" de Gertrude Stein:

...un compendi de relats autobiogràfics i de reflexions que va escriure l'autora al poble de Culoz durant l'ocupació alemanya en plena Segona Guerra Mundial. Un text farcit d'anècdotes escrites en un estil lliure. Una prosa viva, gairabé parlada, amb una puntuació i sintaxi, més pensades per ser dites que no pas ser llegides. Una prosa emotiva. Irònica. Reconeixible. Tendra. Angoixant. Intel.ligent. Crua.

Heiner Goebbels capta la esencia de unos años cuarenta vividos en la sombra de las casas, aguardando ante la espera de un porvenir inexacto e irreconocible, traduciéndolo a su vez en una composición sonora que has de escuchar y, sobre todo, has de mirar.

A quien le pueda interesar, este junio se podrá disfrutar de otra puesta en escena de este genio al que estoy descubriendo durante estos días en el Teatre Lliure con "Stiffers dinge".

Baby I'm not on top...

My balcony is empty.

Precisamente fue así. Constante. El fino piano me acaricia la nuca y me sonríe junto al alba. Y aunque no me creo nada, me lo creo todo, para no perder el tiempo en dudas ni en segundos.

El gruñido se asemeja al vacío del proverbio chino que cuentan por ahí, se asemeja a la quiebra y al dolor, a pintar en la pared con desidia y temor.

Coloqué ayer tu alfombra, a eso de las dos o de las tres... barnizará así un suelo frío, y vestirás mañana de punta en blanco.

Gracias melodía, y respeto a ti granuja, sácate de la boca el amor, y ven a aplaudir conmigo el suspiro del violín ...

No, no es cierto eso que dices.

La heroicidad hoy, se tornó osadía,

a la verdad no se la cree nadie y se le busca la evidencia,

a la libertad se la engulló el petróleo,

Y al amor... ahora es ambulante y sin apenas trascendencia, un ensayo barato sin atrezzo, de entrada gratuita, de toma falsa, de beso sin sabor a saliva.

Lucha de egos.

De cuando en cuando una voz sucia se ensalza y fractura la línea perspicaz que acumula encanto. Un encanto apropiado y equilibrado, donde la voz segunda rechaza hacerse notar desmesuradamente, clama existencia, nada más. Pero el estridente ronquido no la deja en paz.

Fue ayer noche, que la voz pequeñita sumaba encanto y presencia a la vez, sin copiar vanidad ni llanto. La voz bruta le perseguía día tras día, para robarle aplauso y academia.

Mañana, lo que fuere suave púrpura también se convertirá en maldita agonía y amor propio. Todo se ensucia.

Todo es mugre y rencor, todos rehuyen de ser un actor secundario.

El ego no sabe perder, no me vendáis política.

I ara marxo a dormir amb aquest pensament, espero despertar dulce y risueña, pero el miedo no es buen compañero de sueño y olvido.